У каждого своя ноша, своё прошлое и обязательно имя, в которое вплетена история
Отгорает, уходит ещё одно бабье лето. Радуют в огородах розы. Уже начали цвести хризантемы. А у кого-то вопреки законам природы расцвела второй раз за сезон сирень.
Тяжелый високосный медленно отступает. Уже далеко позади последние дни августа, от которых после 90-х подсознательно ждёшь роковых событий.
Может, это улетающие птицы вселяют тревогу? Скоро временно опустеет наша округа. Слетят на землю все листья, укроют последний ярко- зелёный свет, и мир начнёт готовиться к первому снегу.
Каждый сентябрь всё одно и то же, только душа принимает эти изменения будто впервые. Жалко отпускать в бесконечность ещё один год, прибавляя его к прожитому. Тем, кто постарше, боязно входить в зиму. Какой она будет? А придёт ли после неё весна? Своя, личная.
Дети же от семи до тридцати лет всё ещё торопят время. Одни в предвкушении новогодней елки, другие каникул, отпуска и многого другого. Нет смысла пытаться их притормозить. Не услышат за грохотом своих молодых сердец ничего не пережитого ими самими.
Каждая жизнь как тот же цветок – прекрасна и скоротечна. И всё в ней зависит от каждой точки, буквы и цифры. Не говоря уже об имени и уж тем более о Родине.
О малой своей Родине, которая бережёт нас самих. Многих издалека. Брошенная, пусть незабытая, но оставленная, она зовёт малыми селами, повалившимися заборами, покинутыми отцовскими домами.
Большие города вобрали в себя чужих сыновей и дочерей, и те невольно толкаются локтями и ногами, отвоевывая на новой земле собственное право на счастье.
Так хочется, чтобы уехав, они забрали с собой свои имена, языки, свои родовые обычаи и запреты.
В поселковом чате соседка продаёт яблоки. Еду к Марии за ведерком наливных плодов. Рассчитываясь переводом по телефону, вдруг невольно узнаю её имя - Магфира. Красивое, гордое имя. Осторожно спрашиваю, как переводится. Говорит, что не знает. А ведь сколько силы даёт прошлое своего народа: татарского, чувашского, башкирского, коми-зырянского, балкарского. Продолжать можно очень долго. Так же, как пытаться объяснить, почему вдруг взято не своё имя, ставшее, возможно, за годы почти что родным. Так проще, безопаснее. Лучше не отличаться, не привлекать внимание. Но сколько теряется за этим. В том числе чувство собственной гордости за прошлое своих дедов, о которых потомки уже и не помнят ничего. Не знают языка, да не по своей вине. Не передали родители, а тем их отцы и матери. И вот уже ты хочешь узнать, выяснить, а некого спросить о том. Или же не к кому обратиться на родной речи.
Осенью, в преддверие долгих ветров, от этих мыслей особенно зябко. Корни все в глубине. Они питают, защищают. В них - будущее. И укрывать их надо не забвением, а любовью и почитанием. В нашей великой стране, в нашей области, в которой проживают люди более чем ста национальностей, каждый может свободно называться самим собой, главное самим держаться за свои имена.
Оренбург, 2024
Фото автора