Он устал. Долги по учёбе накапливались, готовясь в любой момент обвалиться лавиной на его поникшую голову. Он редко спал. Угроза увольнения нависала дамокловым мечом. От любых усилий уже давно не было отдачи, и он забыл, ради чего старается. Его мозг стремился впасть в сон, а руки по инерции выполняли привычную работу, ноги волоклись по обхоженным маршрутам. В свободное время он сидел перед тускло мерцающим монитором, наполнявшим комнату информационным шумом. На что-то тяжелее просмотра ленты не хватало ни желания, ни сил. Да, когда-то жизнь была другой. В ней даже были увлечения. Например, раньше он писал стихи. Впрочем, это давно уже в прошлом. Его единственным любимым занятием стало прослушивание работ известных лишь ему тоскливых людей, в жизни которых не было ничего, кроме музыки и их таланта. По крайней мере, так он считал. В сети тяжело найти информацию о людях, которых слушает всего пара человек. Впрочем, это ему не мешало любить их. Он мечтал стать одним из них. Отказаться от всего, что у него есть, и отдать свою жизнь искусству.
В один из одинаковых дней, дату которого никто не запомнит, он решил, что время пришло. Дрожащие руки достали старую заначку, вшитую в подкладку пальто. Будто инстинктивно, не задумываясь, он купил первую попавшуюся гитару и сел в первый попавшийся автобус. Куда угодно, лишь бы подальше от привычных давящих стен. Теперь он найдёт квартиру в новом городе, научится играть на гитаре по урокам из сети, вспомнит, как писать стихи. Вихрь мыслей заполонил его разум. Он не знал названия города, в который он едет. Не знал он и того, что не любит играть на гитаре.
Больше рассказов и стихов вы можете найти в моëм сообществе в vk: