Я чувствую себя Спящей Красавицей.
Мне даже не нужен пластырь: прокол на пальце совсем крошечный. Нет, я не укололась о веретено. Хотя, кажется, оно в экспозиции тоже есть. Было бы забавно.
В левой руке у меня — старинная ручка. Перо украшает алая капля; аккуратно стряхиваю её. Теперь никто не может сказать, что я порчу экспонаты.
Мы готовим выставку, посвящённую дню писателей. Вообще-то я занимаюсь реставрацией, то есть должна работать с картинами. Но студенток всегда используют как бесплатную рабочую силу.
Музеи — не исключение.
Одногруппницы развешивают афиши и расставляют по полкам книги. Мне доверили подготовить стенд с вещами известного писателя, Якова Безрунного. Мы сохранили не слишком-то много артефактов: «Илиада» в потрёпанной обложке, фляжка и обручальное кольцо, перьевая ручка...
Именно о неё я поцарапала палец. Интересно, Безрунный сам потерял колпачок — или это в музее постарались?
Аккуратно раскладываю вещи на стенде, поправляю табличку, закрываю стеклянную крышку. Я дважды перечитала текст. В нём говорится, что Безрунный был таинственным писателем, который якобы сгинул в ссылке. На самом деле он просто сгинул.
Исчез, растворившись в неизвестности.
После себя он оставил несколько романов, сборник рассказов, и — тайны. Ходят слухи, что он написал ещё десяток произведений. Что его вдова уничтожила целую коллекцию рукописей. Что он сбежал и печатался под псевдонимом.
Все и не перечислишь.
Осторожно вытираю палец о джинсы и крадусь к буфету. Если повезёт, успею выпить кофе, пока ещё работа не найдётся.
Перо остаётся лежать на стенде.
Первый из них приходит ночью. Врывается в мои сны, принося с собой дым и запах гари. Щёлкает пальцами — и вокруг вспыхивает огонь.
Пытаюсь сбежать, а он кричит вслед:
— Мы слишком долго ждали!
Вторая находит меня в автобусе, по пути на пары. Пытаюсь задремать, прислонившись к окну, а она падает в соседнее кресло, толкает локтём. Не успеваю возмутиться, от её голоса кружится голова:
— Мы рады, что ты пришла.
Я готова слушать этот голос часами, и неважно, что сами слова пугает. Но незнакомка исчезает, стоит потрясти головой.
Лекция по философии скучная, и я нахожу в сети сборник рассказов Безрунного. Он писал про шаманов и полярные ночи, про сирен с волшебными голосами, поджигателей и фей, которые обитают в волшебных землях.
Читаю одну историю за другой. Многие из них кажутся оборванными, будто автор собирался дописать их, но — исчез. Закончились чернила? Не хватило времени?
Палец, который я уколола о перо, он так болит.
На плечо ложится рука. Преподаватель рассказывает про экзистенциализм и прочие измы, а я рассматриваю неожиданную соседку.
У неё зелёная кожа. Волосы украшены веточками и травой. На руке, лежащей слишком близко от моей шеи, острые когти.
И она шепчет:
— Когда ты продолжишь рассказывать наши истории?
Спасибо, что прочитали! Подпишитесь на канал и поставьте лайк, чтобы видеть в ленте больше моих историй.
Мой новый сборник рассказов уже выходит на Литресе! Сейчас на него действует приятная скидка~