Я снова ойкаю и зажмуриваюсь от страха, а Наташка рядом ржёт.
— Ты чего! Люба! В этом же весь кайф!
Ну не знаю, какой для кого кайф, а мне наблюдать, как мужики друг другу морды чистят такое себе удовольствие.
— Смотри, как он его! — Наташка подскакивает со своего места и кричит вместе с остальными зрителями. — Браво! До-ро-фе-ев!
— Раз! Два! — слышу, как рефери начинает отсчёт, похоже один из боксёров в нокауте. — Три!
— До-ро-фе-ев! — скандирует толпа, и моя Наташка вместе со всеми.
Я же решаюсь наконец приоткрыть глаза и посмотреть, что происходит на ринге.
— Десять! Победа за Мироном Дорофеевым! — выкрикивает судья, и зал взрывается криками.
На самом ринге поверженный боец продолжает лежать, а второй — высокий громила в красных перчатках и зелёных шортах, вскидывает вверх руку и победно рычит.
Как зверь, ей-Богу.
Взгляд волчий, мышцы буграми, кожа блестит от пота. Только что клыков нет.
Бр-р-р. Мурашки от него по всему телу идут.
Пока толпа продолжает скандировать его имя, громиле надевают чемпионский пояс, обозначая победителем боя и нарекая чемпионом России по боксу в тяжелом весе.
— Пошли! — Наташка хватает меня за руку и тащит за собой.
— Куда?
— Сейчас расскажу, — шикает заговорщически.
Сопротивляться Наташке бесполезно. Я и на бой идти не хотела, не моё вот это всё. Книгу новую вчера купила, ждала вечера пятницы, когда приду домой, сделаю себе какао, отложу ученические тетрадки и провалюсь в чтение.
Но Наташка была неумолима. Заявила, что у неё есть два билета на самый крутой бой года, и что я обязана пойти с ней.
Так мой тихий пятничный вечер с книгой превратился в наблюдение, как два орангутанга лупят друг друга, а вокруг орёт толпа.
— Наташа, да остановись ты уже! — дёргаю подругу за руку. — Куда мы идём?
— Люб, помнишь, я тебе рассказывала про парня из клуба? Ну, того рыжего…
— Помню.
— Мы же с ним и потом несколько раз виделись, думаю, у нас всё идёт к отношениям.
Угу, в который раз. Да всё никак не доходит. Ну Наташка!
— Короче, — она принимает серьёзный вид. — У Родиона есть друзья, и они позвали его сегодня на тусовку. С Дорофеевым! Прикинь? С тем самым, что сегодня получил титул чемпиона! И Родион и нас с тобой зовёт. Тут клуб прямо под Домом Спорта, в подвале. Сейчас нас Родион встретит.
— Чего? — хмурюсь. — Наташа, какой клуб? Я домой хочу. Вообще-то не планировала допоздна…
— Ой, Люб, — перебивает подруга. — Ну что тебе делать дома? Тетрадки завтра проверишь. Пятница же!
— Нет, — складываю руки на груди.
— Ну Любочка, ну пожа-алуйста, — Наташка меняет подход и складывает руки в молитве. — Ну ты прикинь только — с Дорофеевым в одной компании. Сфоткаться! Мои подписчики пищать будут!
Ага, все двести тридцать в кулинарном блоге, который начала вести Наташка.
Она продолжает канючить, и я, слабачка, как всегда соглашаюсь.
— Ладно, — закатываю глаза. — Но только ненадолго. Полтора часа посидим и домой поедем.
— Хорошо! — бросается мне на шею и крепко обнимает.
Качаю головой и вздыхаю. Уже ругаю себя за мягкость, потому что я так и не научилась отказывать людям. Особенно Наташке.
— А вот и Родион, — говорит она, когда к нам по лестнице снизу поднимается рыжий высокий парень. — Родя, привет! Познакомься, это моя подруга Люба.
— Очень приятно, — улыбается рыжий. — Ну пойдёмте, девчонки, там уже все почти собрались.
Спускаемся за Родионом на два пролёта вниз. Внутри неспокойно. Но обратно уже не повернёшь, потому что Наташка точно не настроена поворачивать обратно. Она вся в предвкушении тусовки и классного фото для блога с чемпионом по боксу.
Парень толкает тяжёлую металлическую дверь, и приглушённое уханье клубной музыки врывается в уши, сотрясая перепонки.
Клуб небольшой. Людей немного. Кто-то сидит у барной стойки, несколько человек на танцполе, ещё за столиками.
Клубная атмосфера давит на меня. Неуютно. Я не часто бывала в таких местах — родители не одобряли. Даже когда уже в университете. Отец говорит, что раз я выбрала быть учителем, должна понимать важность своей репутации и не шастать по злачным местам.
Чего нельзя сказать о моей университетской подруге Наташке. Она в таких местах как рыба в воде.
Родион идёт прямо через танцпол, а потом мы поднимаемся по винтовой лестнице на второй этаж и заходим в просторную комнату. От общего пространства клуба нас отделяют тонкие стены, но музыка тут не глушит.
Внутри такая подсветка, словно в капсуле космического корабля. Стеклянные столики, мягкие диваны, небольшая сцена с шестом посередине. Борт сцены приглушённо подсвечен фиолетовым.
За столиками расположились несколько парней и девушек.
Красивые, все как с глянца, будто фильтр из фоторедактора прилип к лицу. Губы у девушек пухлые, скулы высокие, подбородок джоли.
На фоне них я в джинсах и белой рубашке-оверсайз чувствую себя сильно не к месту.
— Привет, — улыбается одна их них. — Я Аля. Это Эльвира, Рената, Милана и Ольга.
— Очень приятно, — с достоинством кивает Наташка. По её виду сейчас и не скажешь, что она сюда бежала, что пятки сверкали. — Я Наталья, а это моя подруга Любовь.
— Красивое имя, — один из парней проходится по мне взглядом, после которого хочется протереться хотя бы влажной салфеткой, раз уж душа нет.
— Спасибо, — киваю, изобразив что-то хотя бы отдалённо напоминающее улыбку.
— Девчонки, присаживайтесь, — Родион кивает на диванчик. — Сейчас ещё принесут шампанское и фрукты. Вы что будете?
— Я не… — договорить не успеваю, потому что получаю тычок от Наташки локтем прямо в рёбра.
— Спасибо, Родь, самое то. Тем более повод такой.
Я присаживаюсь на диван рядом с Наташкой. Чувствую себя словно на иголках. Думаю только о том, как бы продержаться тут обещанные Наташке полтора часа.
Эх, где же моя книжуля там скучает на подоконнике, где я ещё утром её оставила. Успела только запах свежей печати вдохнуть.
Жди, книжуля, полтора часа быстро пролетят.
Только бы этот гвоздь программы, он же чемпион-орангутанг побыстрее явился, чтобы Наташка сфоткалась и душа её на этот счёт успокоилась.
Только я об этом думаю, как дверь в вип-ложу распахивается и тяжёлой поступью входит Дорофеев.
— Мирон! — Анна аж в ладони хлопает. — Чемпион!
Все присутствующие начинают хлопать ему, скандируя “Чемпион!”, а я зависаю, рассматривая этого здоровилу. У Наташки хоть и были удачные билеты, но всё же далековато мы сидели, я со своим зрением особо шансов не имела в погоне за деталями.
Выглядит Мирон Дорофеев сейчас иначе. Не так уж он и похож на орангутанга. Между прочим весьма симпатичен на лицо, если не считать небольшой ссадины над правой бровью.
На нём тёмные джинсы, белые кроссовки и легкий светлый свитер. Груда мышц спрятана под одеждой, но утаить ткани такую мощь не под силу.
Он делает лёгкий поклон, приложив ладонь к груди, благодаря за овации, и ухмыляется.
А потом его взгляд падает на меня и въедается кислотой.
— Эта для меня? — бесцеремонно кивает в мою сторону, глядя на Родиона, а потом снова переводит взгляд на меня. — Пошли детка, отойдём ненадолго, а потом уже тусоваться будем.
Я давлюсь воздухом и буквально теряю дар речи.
ЧЕГО-О-О?!
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем жанре и стиле. В тексте будет много пикантных моментов, брутальный отец-одиночка и сногсшибательная учительница:
«Училка и чемпион», Маша Малиновская
Всех Ц.