Сухая осень подмосковью не к лицу,
Плющ вянет, матовым листом тускнея
Иголкой ржавой сыплет на крыльцо
Уставших сосен хмурая аллея,
На кратовских проулках пыльный след
Ушедшего в обносках ветхих лета
И песня соловьиная допета,
И юрких птиц на небе больше нет.
И эта беспросветная тоска,
Которая потом прольется светом
Сухая, горькая рябинового цвета
Запекшая молчанием уста
