Чёрное кружево весны
Мария Керцева
51
подписчик
Стихихихи
Про бу-бу-бу
Слушьте, я опять наткнулась на статью в ЦГ про революцию.
Мол - доколе, иначе, а то всё.
И страшно так стало - тучи хмурые, небо темное, лес сырой дрожит по над речкою.
Вышла во двор. Стоит мой конь серебряный - копытом не бьёт...
От выцветших трав, От голых ветвей От серых намокших дней Бежит по оврагу, дрожит ручей, Туда где ему милей. Он встретит в пути Перекатов сто, И двести лесных коряг, Что вор - песок Оберет его, Плотина замедлит шаг, Но он просочится - И дальше в путь, Преграды минуя все, Как этот ручей ты текучим будь, Шагая к своей мечте.
*** Завернусь как в плед В неба серый цвет. Отдохну от всех - От себя и бед, Посижу одна На крыльце моем. Неба серый плед С проливным дождем. Бахрома дрожит На слепом ветру, И вода бежит Речкой по двору. Провожаю дождь Продолжаю ждать - В неба синий цвет Завернусь опять
В краю - далеком и чужом Два ворона летает... Который рядом пролетит- Никто не отгадает. Один несет - дурную весть, Другой - богатство, славу, честь. Который мимо пролетит - никто не отгадает. Но только знаешь - вот беда, Две птицы - одного гнезда. Бывает вместе иногда Два ворона летает. Один несет дурную весть Другой - богатство, славу, честь.. Который рядом пролетит- Никто не отгадает.
Пушкин жив
Знаешь - Пушкин сегодня написал сто поэм.
Он гулял по Москве
и на небо смотрел, смотрел...
По пути, мимоходом
Про Остера. Граждане. Хватит уподобляться хохлам Не надо делать из России зеркалку страны Уу То блин, из клоунессы Додобони лепят политического деятеля, то люстрация писателей. Не надо.
И ещё раз про Боню. Я не знала кто это до того, как случайно прочитала комментарий Пескова. Честно, я думала,что это все продолжение истории про Додобоню. Ну, ту собаку из пиццерии. Почему все так быстро забыли Додобоню, и кинулись за Боней? Как там Додобоня? Почему про нее не пишетЦГ?
Не, все таки напишу про Боню. Или не про Боню. А я одна вижу странную связь - чем больше посадок проворовавшихся чиновников, тем вой на болотах громче? Вероятно, это выпь. Или болота - они издают очень странные звуки, дорогой Ватсон
К лешему
Стала замечать, что берусь писать что-то публицистическое - и бросаю.
Хотела про Боню - да ну.
Про этого Новосибирского минсельхоза- ну его.
Кругом какой- то испанский стыд в инфополе.
Много песен пропето хороших Каждый любит, наверно, свою, Но одна мое сердце тревожит Что сейчас под гитару пою. В ней тоска по морскому прибою Белых чаек пронзительный крик В даль уносит меня за собою От волны угасающий блик. Алый парус скользит к горизонту И стоит одиноким причал Терпеливо в любую погоду, Будто здесь он любовь повстречал Не поля, не леса и не горы Не полет в грозовых облаках Только море - бескрайнее море Я увижу сегодня во снах Много песен хороших про море Мне не спеть даже четверть из них Пусть доносится рокот прибоя Лучше песен про море любых
Абрикосовый цвет Севастополя, Гонит ветер котов с причала, И ракушечник желто- розовый Тень от города повстречала, Набежала волна закатная Камни серые сделав белыми. Ветви слив превратились в облако, Заклубились пушистой пеною. Там на спусках, за старой площадью Пахнет дымом - тепло и ласково, Непарадное одиночество Размышляет про город благостно. И весна просто так, без пафоса, Без надрыва и ярких образов Пробегает девчонкой радостной, Растрепав золотые волосы.
