Маленький ангел сидел на краю облака, свесив маленькие босые ножки, которыми ему не довелось ходить по земле. Он смотрел вниз, на далёкую, подёрнутую синеватой дымкой землю, и думал о счастье. Там, на земле, он был бы ребёнком. У него была бы мама. Были бы её тёплые руки, её нежный голос и добрые чёрные глаза. А ещё у него был бы огромный светлый мир и целая жизнь, чтобы узнать, насколько этот мир велик и прекрасен. Но его маму убила чужая рука, и его маленькая трёхнедельная жизнь закончилась, не начавшись. Так он стал ангелом.
Ветер треплет его русые волосы, он смотрит вниз на худого высокого мужчину в исландском свитере и вальтовке, который прижимает к себе пухлую девицу в оранжевой куртке с красным хвостиком волос в отверстии разноцветной боливийской шапочки. На пожилую даму в старомодной шляпке и развивающемся на ветру жёлто-сером капроновом шарфике, прогуливающуюся под ручку с длинноногим, похожим на обезьяну, мужчиной в синей парке. На невысокую женщину в милицейской форме, которая отчитывает ухмыляющегося в бородку «бальбо» тощего мужчину в коричневой дублёнке. На склонившуюся над озером красивую рыжую девушку в белой куртке и такой же белой шапочке и нежно смотрящего на неё мужчину в чёрной куртке. И улыбается. Потому что знает — Мир добр и прекрасен, но только до тех пор, пока люди там, внизу, верят и помнят, что Миром правит Любовь.
Вы прочли отрывок из детектива "Параллельный вираж". Полностью книгу читайте на Литрес, Ридеро и Амазон. https://ridero.ru/books/parallelnyi_virazh/
