Можно представить, что я крутой небритый ковбой в шляпе с кольтом в руках и бегу куда то по дороге вдоль пшеничного поля. Взгляд устремлен за линию горизонта. Но что там? Что там впереди? В бесконечность мои мысли текут беспечно.
Это Бегущие Мертвецы и Рик Граймс. А я всего лишь козерог. Домашняя рогатая скотина на звёздном небе. Козёл отпущения из очередного дня козлиных историй. Козлом жены часто называют своих мужей. Индекс цитирования слова козёл в демонической ругани запредельный. Это вам не корова-мальчик.
- Да пошел ты, козёл.
Признать себя козлом... а порой и козлом отпущения, это в первую очередь было честно по отношению к ним. Ведь именно они хотели видеть ковбоя, бегущего к ним на помощь как running man. Да только в реальности прискакал козёл бодливый и упрямый. Когда я скрывал свою козлиную сущность, мне дорого стоило содержать внутри себя всех этих ковбоев с бритыми ногами. Поддерживать все эти мифы вокруг парящих белоснежных пегасов и добрых фей...
Стоит ли скрывать то, что и так всем ясно? Но правду говорить порой больно. А боль - это демоническая сторона. И с болью надо уметь договариваться. Честность... Лучше не досказать что то о себе и промолчать, чем потом строить песчаные замки вокруг Алькатраса моей козлиной сущности.
Когда я стал говорить правду о себе, мне люди перестали верить. И так я стал магом-иллюзионистом вдали от мира "честных" людей. Сидеть в темнице как Аббат Фария. Вокруг только тернии, тернии, тернии, блин, когда уже звёзды? А вот же, смотрите на бадиграфе есть звёзды или может быть это чья то звездная болезнь?
Козлу - козерог. Ковбою кольт, сапоги и пшеничное поле.