Он восседает на ложе из конца времен. Подперев голову подушкой, набитой пухом почивших миров, Творец мироздания курит кальян из сгоревших звезд, лениво выдыхая млечные пути в пустоту небытия, к которой обращены его всевидящие очи. Но кто-то копошится у подножья его лежанки и суетится мелким чёрным угольком с горящими желтыми очами. А это сам явился Чёрт из недр преисподней, чтоб потревожить отдых великого средь гениев Вселенной. - Совсем, Ты, обленился, всемогущий, - заверещал он тонким голоском, - Вселенная зачахла, а род людской совсем погряз в раздорах. Нужны природе новые часы! Нужны поэмы из историй! - И что? – раздался громкий глас. - Как что! Пора, пора – творить! Кончай лениться и лежать! Подъем, создатель! Не время потчевать на лаврах. Пора взять арфу и перо, пора вернутся к мирозданью! - Не хочу… - Что это значит, не хочу! Я тут от скуки изнываю. Давай с тобой, как в старину, устроим противостоянье. Пошлешь пророка ты с добром, а я смешаю карты… - Ах, наскучило все это. Не на