Боль – это желтая канарейка со свернутым клювом.
Боль – это серьги с рубином, пролежавшие в шкатулке тридцать лет и наконец дождавшиеся своего часа.
Боль – это июльский зной, в котором парят черноволосые девушки е полотняными сумками через плечо.
Боль – это рентгеновский снимок таза, похожий на костяную бабочку, и сверкающий на фоне синего небе купол мечети цвета бирюзы.
Боль – это молодая цыганка в красном платке, ищущая чего бы «пожрать», дитя пылающего июля с прожженным голосом и длинными косами.
Боль – это выжженные безжалостным солнцем латки полей под синим небом.
Боль – это горячий ветер, треплющий волосы в салоне старого вишнёвого жигулёнка.
Боль – это целая сумка таблеток и голубое платье, которое вряд ли придется надеть.
Боль – это мужчины, глядящие сквозь растворяющихся в синем зное женщин.
Боль – это не случившиеся любови и не рожденные сыновья, похожие на матерей, слишком рано растворившихся в летнем знойном мареве.
Я покупаю белые пионы для себя и для тебя, моя райская птица. Боль больше не властна над нами. Мы приручим ее, взамен получив всю ее силу и красоту.
И может быть, однажды мы обязательно переживем ее.
