– Елена Дмитриевна, – сказала я, когда ученики наконец-то ушли из класса.
Я всё-таки набралась храбрости и подошла к ней после уроков. Это был пятый день нашего знакомства.
Начало рассказа тут:
– Что, Дашенька? – она подняла глаза от горы тетрадей.
Я положила на стол небольшую брошку из бисера.
– Это вам.
Розовый слон. Я всю душу вложила в то, чтобы сделать его красивым и аккуратным. Елена Дмитриевна даже заплакала. Она встала из-за стола и обняла меня.
– Спасибо, Дашенька. Спасибо. Я всегда буду носить его. И я всегда буду помнить о тебе. И ты обо мне не забывай, ладно?
Это было так трогательно! Она обняла меня, погладила по голове и сказала: «Даша, всё будет хорошо. У тебя всё будет хорошо. Я это знаю. Просто поверь мне».
Я ушла домой в смешанных чувствах. А дома случилось странное. Меня встретил папа, озадаченный и хмурый.
– Даша, где ты сегодня была? – с порога спросил он непривычно строгим голосом.
Я честно ответила, что в школе. Отец нахмурился ещё больше.
– А что ты делала в школе?
Его вопрос меня удивил. Я рассказала ему про уроки: мы как всегда сделали утреннюю гимнастику, повторили считалки вслед за учительницей, читали по слогам и писали в прописях – я продемонстрировала отцу тетради.
– А ещё Елена Дмитриевна учила нас арифметике…
– Всё, я понял, – рассмеялся отец. – Ну даёшь, Дашутка!
Отец работал недалеко от школы. Он отлучался, чтобы забрать меня, но всегда спешил, и всю учебную неделю так и не смог увидеться с моей учительницей. Она позвонила ему на домашний номер и поинтересовалась, не болеет ли его дочь. Вот уже неделя как класс занимается, а Даша Ильинцева так и не пришла на уроки. Что-то случилось?
– Видимо, ты перепутала классы и ходишь на занятия к другой учительнице. А она по ошибке приняла тебя в свой класс. Завтра отведу тебя к Оксане Владимировне.
Мой мир рухнул.
Я умоляла папу оставить меня в классе у Елены Дмитриевны. Он пообещал договориться. На следующий день мы пришли в школу вместе. Папа привёл меня к Оксане Владимировне.
– Рада познакомиться, Даша! – сказала она. – Где же ты всё это время пропадала?
Отец объяснил ситуацию.
– Если Даша привыкла к новой учительнице, то я не возражаю, – сказала немного озадаченная Оксана Владимировна, – поговорите с завучем. Правда, Даша что-то путает. У нас в школе нет никакой Елены Дмитриевны. Есть только Елена Фёдоровна... Но она ведёт уроки труда у девочек.
А дальше всё было ещё страннее. Отец сходил к завучу и та подтвердили слова Оксаны Владимировны: никакой Елены Дмитриевны у нас нет.
Я едва высидела урок в новом классе. На перемене я прибежала к седьмому кабинету, но там её тоже не было. Ни моей первой учительницы, ни одноклассников. В том кабинете занимались ученики из третьего «Б», смотревшие на меня с любопытством.
Я не знала, как так вышло. Взрослые не слушали мои сбивчивые объяснения, лишь изредка кивая головой. В конце концов, я смирилась и стала учиться в классе у Оксаны Владимировны, доброй и чуткой учительницы. Память сгладила углы, и постепенно я забыла об этом эпизоде.
До сегодняшнего дня.
Сегодня я отвела своего сына в школу. Он уже три дня как гордый первоклашка. Как летит время! Ведь ещё вчера папа забирал нас из роддома…
Мой папа.
У нас с Илюшей похожая судьба. Из-за трагической случайности моя мама умерла, когда я была совсем маленькой. Папа Илюши погиб ещё до его рождения. Сегодня я отвела его в школу. Совсем одна, как когда-то мой папа двадцать пять лет назад отвёл туда меня. Папа, к сожалению, прийти не смог. Он сейчас после операции.
– А это нашему дедушке! – сказала я, поставив контейнеры с едой на больничную тумбочку.
В обеденный перерыв я забрала Илюшу из школы, чтобы мы вместе навестили дедушку.
– Дед, а ты знаешь, откуда мама эти бананы достала? – мой ребёнок забавно округляет глаза.
– Откуда?
– Из Африки! – сын торжествует. – Мама летает в Африку и приносит оттуда всякое для меня. И тебе тоже принесла. Это от слона, мам?
Мы с отцом многозначительно улыбаемся.
– Ага. От большого розового слона. И от зелёного жирафа.
– Позвольте! – смеется отец. – Но жираф всегда был жёлтым!
– Всё меняется, – говорю я. – Он покрасился.
Отец с удовольствием открывает пластиковый контейнер с куриными котлетами. Он так просил их! Уплетает с поистине юношеским аппетитом. Сын сидит рядышком, льнёт к дедушки. Они очень близки.
– Во дворе говорят, что я вру. Что так не бывает. Ты мне веришь?
– Верю, внучек. Чего же не верить? Я ведь сам её научил туда летать… Скоро и сам улечу… Насовсем.
– А ну прекрати мне тут! – хмурюсь я. – Даже не думай. Ещё тут поживёшь.
Он с довольным видом запивает котлеты бульоном. Щеки отца розовеют, а глаза блестят как спелые вишни. Доктора дают ему хорошие прогнозы. Поживёт ещё. Уж я об этом позабочусь.
– И то верно. На ту сторону всегда успеется, – резонно замечает отец.
Утром я снова отвожу сына в школу. Мы с ним несёмся бегом. Последние недели я разрываюсь. Хотела взять отпуск, чтобы первые недели спокойно водить Илюшу в школу, но из-за папы пришлось истратить его раньше. Теперь на работе разгребаю проблемы. Мне стыдно перед ребёнком за то, что в последнее время мне совсем не до него. Вот и опять сегодня у меня важная встреча, я никак не могу опоздать. Сын что-то говорит, а я слушаю вполуха: мысли заняты совершенно другими вещами. Презентация. Важный клиент. Напомнить Динаре о макетах. Доделать отчёт до двух. Боже, как всё успеть!
Вечером я как выжатый лимон. Илюша что-то рассказывает о школе. Я устало киваю, помешивая ужин в кастрюле. Нужно погладить сыну рубашку. И не забыть купить прописи. И акварельные краски.
Пролистываю родительский чат. Меня добавили в него утром, но я открываю его только сейчас. Нахмурившись, зову сына.
– Илюша, – спрашиваю я дрожащим голосом. – Как, говоришь, зовут твою учительницу?
За доли секунды в памяти с пронзительной точностью прорезались давно забытые воспоминания.
В шестом классе я всё-таки увидела её, свою первую учительницу. Её фотография висела на уголке на доске почёта. А ещё раньше услышала от подруги, что в нашей школе случилась трагедия.
– Ты разве не знаешь? – сказала она мне тогда. – Это было несколько лет назад. Даже в новостях показывали. Террористы захватили школу, поубивали людей. Застрели молодую учительницу. Она закрывала собой детей.
Первая учительница, окружённая толпой первоклашек. Дети тесно жмутся к ней, цепляясь маленькими ручками…
Вижу, как загорелся экран телефона. Анна Валерьевна, учительница моего сына. Я знаю, что она спросит.
Обессиленная от потрясения, я опускаюсь на стул.
– Сынок, а что ты хотел мне показать?
Илюша протягивает мне телефон. На фотографии мой сын стоит рядом с Еленой Дмитриевной, всё такой же молодой и красивой. Я увеличиваю кадр, чтобы получше разглядеть черты своей первой учительницы. Она ласково улыбается, и слёзы текут у меня из глаз.
Розовый слон по-прежнему сидит у неё на плече.