Сегодня речь о том, что стихи, как бы это смягчить, не совсем читабельны. Много их бродит по просторам сети. Ох, много. Разные они. Какие - то - интерес вызывают, какие - то - нет. За душу берут одни, другие неумением и детским лепетом "восхищают". В общем - на любой вкус и цвет. Но нет того ажиотажа, как в шестидесятые годы прошлого века. Когда стихосложители являлись настоящими кумирами и наполняли стадионы благодарными слушателями. Вот об этом и написана мной эта тройка стихо.
"Уходящий мечтами в Зенит,
Вдохновлённый, стремящийся к славе,
Двадцать первого века пиит,
Вновь защёлкал пальцАми по клаве,
Он писал и музЫка стиха,
Непрерывная шла к горизонту,
И была его мысль далека,
От покупок, продаж и дисконта,
Он нечасто доволен собой,
Полон весь ироничного смеха,
Лишь мелькает надежда порой,
Что наполнится зал Политеха."
......................................................................
"У стихотворца нет печали,
О том - "продам иль не продам",
О том - "когда я вновь издам,
Да положу в карман свой грамм",
И меркантилен он едва ли,
И стихотворец на заказ,
Напишет вряд ли, настроенье,
Даёт ему свои виденья,
Рождает он стихотворенье,
Не ведая "верхов приказ",
Он независим, это точно,
За сим, Сергей, я ставлю точку."
.......................................................................
"Кому - то кранты,
Кому - то - финал,
Лихие мечты,
Наполнят астрал,
Но - ненависть прочь!,
Советчик плохой,
Как тусклая ночь,
Промозглой порой,
По - моему, просто иссушит,
Собой, беспокойную Душу".
