Ненавижу это говорить, но в глубине души я думал, что моя бабушка никогда не умрет. Старая ведьма. Не поймите меня неправильно, часть меня её любила, но, честно говоря, она была ужасно злая. Теперь я понял почему.
«Игорь», — её голос хрипел, едва выше шепота. — «Тебе нужно кое-что увидеть».
Её иссиня-жиластая рука дрожала, указывая на старый сундук на прикроватной тумбочке. Этот сундук, который я видел столько, сколько себя помню, был всегда заперт. Он был небольшим, но украшен драгоценностями. Видно было, что он важен. И тот факт, что она привезла его с собой, подтверждал это. В детстве я часто задавался вопросом, что внутри, но с годами перестал интересоваться. Наверное, просто старые фотографии.
Я открыл его маленьким золотым ключиком, который вытащил из её связки. Как и ожидалось, из сундука посыпались старинные фотографии. Молодой дедушка с длинными волосами и в хиппи-одежде позирует на фоне новенькой «Волги». Классика. Стопка старых табелей успеваемости и, к моему удивлению, билет на концерт ансамбля «Песняры» из 1970-х. Я был ошеломлён. Как моя бабушка — та самая, что воспитывала меня с плёткой, — могла быть настолько крутой, чтобы сходить на «Песняров»? Кто бы мог подумать?
Бабушка начала нервничать, наблюдая, как я копаюсь в старье. Было ясно, что ей неинтересны эти вещи, и мне лучше бы не задерживаться. Даже в таком состоянии я её боялся. Когда она злилась, она становилась жестокой. Как тогда, когда заперла меня в комнате на целый уикенд, подсовывая еду и воду, когда я спал. Всё потому, что я заступился за друга в школе. Жуть.
Капли слюны стекали с её губ, пока она трясла пальцем. И тогда я увидел его: старый буклет, настолько старый, что слова на нём уже не читались.
«Это?» — спросил я.
Её голова кивнула, губы беззвучно шевелились. Её лицо изменилось так резко, что я уронил буклет, на всякий случай. Она выхватила его с удивительной скоростью, словно крокодил. Её рот сжался до размера горошины. Я застонал. Чем быстрее я выйду из этой комнаты, тем лучше.
Глаза бабушки наполнились слезами. Слёзы текли по её морщинистым щекам. Она долго и задумчиво смотрела на буклет, а затем сделала то, чего я никогда не забуду: сплюнула и перекрестилась. Я был потрясён. Ужас охватил моё сердце, словно холодный дождь за окном этой тускло освещённой комнаты.
Я взял буклет, стараясь не запачкаться её слюной. На буклете стояла дата: 11 июля 1957 года. Бабушке было тогда 13.
Она начала задыхаться, и я позвал медсестру, которая положила холодный компресс на её лоб, сделала укол и вышла. Лекарство подействовало, потому что вскоре бабушка заговорила. Она выглядела лучше, чем за последние годы, пусть и ненадолго.
«Игорь», — медленно и вдумчиво сказала она. — «Ты должен кое-что знать».
Она указала на буклет, на котором было написано: «Летний лагерь “Клязьма” для девочек».
«Что-то случилось», — тихо произнесла она. — «Очень давно».
И следующие полчаса я сидел рядом с ней, охлаждая её лоб влажной тряпкой, слушая исповедь моей умирающей бабушки. Это было не то, что я ожидал услышать. Вовсе нет. Но многое объяснило. Вот что она рассказала:
Жизнь была проще, но не легче. Папа погиб на войне, так что мама заботилась о нас. Я была самой младшей из семерых детей. Мы росли в нищете. Настолько бедно, что на Рождество мы получали только один подарок на всех! Конечно, старшие — Женя и Люда — всегда брали первыми.
Когда мне исполнилось 13, мама устроила меня вожатой в лагерь. Я ходила туда с шести лет и любила это место. Ну, почти. Лагерем управляла злобная монахиня, сестра Кристина, которая наводила страх на всех. Никогда не поверишь, что она творила.
В лагере был строгий распорядок. Утром все прыгали в озеро. Дождь или солнце. Мылом делились, если оно было, и потом шли на утреннюю молитву. Проблема была в том, что я не умела плавать. Но научилась притворяться, что умею. Надо было. Иначе никак. В те времена нельзя было ослушаться старших, особенно церковных. Сказали прыгать — значит прыгай!
В тот год в лагере была девочка по имени Даша. Ей было лет одиннадцать, не больше. Она боялась воды до смерти. Когда пришло время прыгать в озеро, она стояла на краю пирса и плакала. Я была вожатой и должна была заставить её прыгнуть. Другого выхода не было. Правила есть правила.
Наши родители и бабушки с дедушками — герои войны. Закалённые. Ошибки не прощались. Нас наказывали, били и унижали, если мы не слушались. Сейчас вам, молодым, не понять. Вы все мягкие, эгоистичные. Но что мне говорить? Я всего лишь старуха.
Я не хотела, чтобы Даша страдала, но времени не было. Сестра Кристина уже шла в нашу сторону с её длинной указкой. Девочки плескались, смеялись, а я толкнула Дашу в воду. ПЛЮХ. Она ушла под воду с головой. Сестра Кристина подбежала и злобно приказала прекратить шум. Через минуту нас ждали на молитве.
Пока монахиня говорила со мной о чём-то неважном, Даша исчезла. Я оглянулась — девочки уже выходили из воды. Считала — нас было двенадцать вместо тринадцати. Я побежала к пирсу, зовя Дашу, и тогда одна из девочек закричала: «Там!»
Я увидела её вдалеке. Я должна была спасти её. Но я не умела плавать. Я бросилась в воду с кругом и пошла к ней. Вода была холодная и темная. И вдруг я поняла — я не одна. Рядом плавало что-то большое, как выдра, но больше.
Что-то утащило Дашу под воду. Вода стала красной. Её глаза встретились с моими. Я пыталась помочь, но не смогла. Это было нечто страшное, с рогами, как у дьявола, и острыми когтями.
Последнее, что я услышала, было: «Ты следующая, Мария».
Бабушка умерла в тот же день, прямо у меня на руках. Когда я вернулся домой, я нашел информацию об этом озере. Оказалось, лагерь закрыли в 80-х. Город разросся, на месте лагеря теперь дома. Но озеро осталось.
А потом мне стали сниться сны. Даша возвращалась ко мне в кошмарах, стоя у окна, постукивая в стекло. Я пытался спасти её, но что-то всегда мешало. Озеро становилось красным.
И перед тем, как я просыпаюсь, она всегда шепчет одно и то же:
«Ты следующий, Игорь»