Мне подарили шубу.
В сегодняшних реалиях звучит скорее неоднозначно, чем круто.
Если не знать, что речь о салате, так вообще.
Просто Алёнка как-то обмолвилась, что делает бомбическую селёдку под шубой, а я обожаю этот салат, но есть одно но: я не люблю лук. А в данном салате лук - практически второй после селёдки салатообращующий элемент. Именно он придаёт салату пикантную сочность.
Но я его никак не могу полюбить.
Раньше думала, что со временем дорасту до него. Но вот 42 года прошло - и нет.
Не знаю, сколько ещё ждать. Есть только одно исключение - я прощаю лук борщу. Там, в зажарке, он совсем не очевиден, он притворился капустой, и можно заключить эту сделку с тревожно-брезгливым отторжением, убедив себя, что лука там нет, но больше нигде.
Поэтому шубу я делаю себе сама, без лука.
Но это я должна очень что-то хорошее совершить, ну, чтоб я себя так щедро наградила. Потому что это слишком сложносочинённый салат, я теряю мотивацию к готовке ещё на варке овощей. Я уже когда кастрюлю достаю думаю: "Ну, кого ты обманываешь, вон бутерброд рубани, если голодна..."
Мы с Алёнкой в честь передачи шубы даже встретились (для москвичей это прям событие, потому что любая встреча - это минимум 2 часа на дорогу, и тут принято доставками всё друг другу передавать), сходили посмеяться на стендап.
И там один комик шутил, что женщину в возрасте можно легко узнать в вагоне метро: она замотана в шарф, готова отражать любые приключения фразой: "Отошёл!" и везёт в пакете что-то сложное, куриное.
Я очень смеялась, потому что обратно собиралась ехать на метро с шубой. Не сложное, куриное, а лёгкое, свекольное.
Вспомнила почему-то, как однажды я ходила на приём к психологу. Я тогда отчаянно спасала свой брак. Психолог сказала, что нужно заякорить в памяти какие-то ситуации, где я была счастлива, ну, то есть мы, и муж в той ситуации был молодец.
И я ей с гордлстью рассказала несколько зарисовок. И психолог кивала, говорила: "Как это здорово и ценно. Важно это запомнить".
А в самом конце я вспомнила ситуацию про шубу. Настоящую, не салат.
Как муж примерно 14 лет назад сказал: "Давай тебе шубу купим". А я, если честно, никогда не мечтала о шубе. Как-то вот вообще не хотела. Может, потому что я не умею про роскошь думать, может, потому что уже тогда я интуитивно не хотела носить на себе шкурки животных, убитых ради моей красоты, может, просто любила пуховики. Не помню.
Но он говорит: "Нет, давай! Пусть у тебя будет всё самое лучшее. Моя жена достойна лучшего".
Ой, как приятно-то!
И мы, помню, в Грецию летали в отпуск, и заодно сгоняли там в магазин, и купили дорогущую блэк-ламу.
- И у меня была крутая дорогая шуба! - сказала я психологу. - Муж купил.
И тут психолог будто замялась. Не сказала: "Ой, как здорово. Ой, как ценно".
Спросила:
- И что ты чувствовала?
- Гордость. За мужа. Это такой дорогой подарок.
- А ещё?
- Ну... просто мы летали одни, без сына, а ему годик был, и мы с малышом впервые расстались так надолго, и я плакала много, потому что скучала... Это немного смазало впечатления.
Психолог озадаченно молчала. И я понимала, почему. Она спросила: "Оля, расскажи, где ты счастлива".
А я рассказываю, как я полетела за шубой, которую не хотела. А хотела я остаться с годовалым сыном, потому что до этого мы разлучались на 5 часов, а тут - на 5 дней.
И это как-то не про счастье, получается, а про недокоммуникацию. Можно же было сказать: "Я не хочу шубу. И с сыном разлучаться не хочу". Но я так не сказала. Потому что не умела так дерзко о своих желаниях говорить, выросшая на фразе "хочешь - перехочешь".
А еще мама моя тогда так обрадовалась.
Она всю жизнь мечтала о шубе. Раньше это был признак хорошей жизни, изобилия и успеха.
И она часто говорила, что мечтала. О машине и о шубе.
А у неё никогда не было шубы.
Она свои мечты через меня исполняла.
Машину купила и заставила меня на права выучиться. Боже, как я скандалила. Как я потела от ужаса за рулем. Несколько лет. Страх не проходил.
- Потом спасибо мне скажешь, - обещала мама.
И знаете, вот реально спасибо, мама. То, что я умею водить, очень многое помогло мне в жизни успеть...
И конда мама услышала, что мы летим за шубой, она расплакалась.
Прошептала:
- Всё сбылось.
- Что? Я не понимаю.
- Вырастешь - поймёшь.
Я выросла и поняла.
Что такое было для мамы видеть, как я из крайней бедности пересела на красную (ну и пусть, что не новую, на ходу же) девятку, да ещё в шубе.
Шубу я берегла, надевала робко и редко.
На работу иногда, в театр. Но мне в ней было... ну, не знаю, не комфортно. До сих пор висит. Сейчас уж и не носят шубы, да?..
Не продать. Так, память просто...
Никаких выводов, просто ассоциации.
На фото я шубу ем Алёнкину, авторскую
Вкусно невозможно. Без лука потому что.
Вам не понять, наверное, но это правда вкусно.
