Когда-то в детстве и юности я писала стихи, не часто, и всё же. Вела блокнотик. Миллион раз заводила новый и переписывала, чтобы было идеально.
Потом перестала, только изредка рождались какие-то строки, наверное, раз в несколько лет.
Однажды я приняла решение сжечь их. В большинстве своём стихи были сопливые, и я поняла, что не хочу, чтобы они существовали. Было ощущение, похожее не то, будто страдания в своих собственных строках программируют на продолжение страданий.
Хотя несколько из них были не на тему безответных чувств, а позитивные и лёгкие.
Помню, про деревенское утро и свою любимую собаку, про синицу желтогрудую и ещё какие-то...
Когда расставалась с блокнотом, несколько оставила, которые написала в осознанном возрасте, будучи уже матерью. Всё равно считаю их зелёными, но почему-то эти мне дороги, они более поддерживающие, наверное.
И вот мне не спалось прошедшую ночь, что-то до меня дошло, событие из прошлого, недавняя встреча, и снова я взялась писать... Сейчас это черновой вариант.
Любопытно то, как идёт преобразование всплывающих чувств и эмоций в творчество. Мне это приятно) и сейчас я знаю, что можно прожить другой сценарий через те же стихи. Точнее прописать, прожить желаемый.
Захотелось вот поделиться.
И помните, что ночью всё же надо спать: недостаток и отсутствие сна вредит вашему здоровью 😁