Привычка выйти на покос,
Отбить литовку,
И с оттяжкой
Пошел, пошел,
Уже рубашка
К спине прилипла
И букашка
Зловредная забилась в нос.
Но некогда чихнуть, когда
Трава ложится
Влажным валом...
Потом идешь,
Чуть солнце встало,
Косьбой наполненный, усталый.
И тень твоя с косой пропала.
Да, только тени ведом путь.