Человек идет. К кому?
Приоделся. Для кого?
Размышляет он. О ком?
И кому всё это писано?
Всегда бережет свое "лицо".
Торгует даром времени в почет.
Выживает аж до смерти,
С миражами в "дельце".
Без фантомов как без рук пока:
Друзья, враги, родня -
Всех их ценит одиночество,
Голодное до величия и почестей.
Речи, взгляды их, как хлеб насущный.
Врут, что помнят славные дела мои.
Имидж, образ мой могучий
Никто не носит. Лишь они.
Кому на зависть взято это бремя?
Бытие гордыни оправдать?
В зеркалах плетеных персонажей?
Эпитеты у Бога подзаняв?
Вот он я. Дома у себя.
Изживший и жучка и паучка.
Мысль населяют ссоры и вражда.
Чужеродные тела...
Кочан приросших обвинителей.
Липкий сгусток личностей.
Растащит выводок со сна
Святыню без всякого стыда.
Ради спасения оной
Должен сделать и достичь.
Их поразить, им услужить,
Им заплатить.
А потом сам себя любить
В объятиях несбыточной любви.
Нет людского в зоопарке том.
Эгоизм природный - наше всё.
И играет "всё" со мной,
Пока я молю о власти над собой.
Вот она - Молитва века.
За всё, что мне дано.
Без сокрушения человека
Все добро утаено.
Так вот же "Я".
Дома у себя.
Как помеха поездам.
И единству Бога.
