«Ярости» никогда не было в библиотеке книг Кинга, которую собрала моя мама. Не потому, что эту книгу запретил издавать сам Кинг, нет, она спокойно издавалась в в России еще лет десять после запрета. Она просто не успела ее купить (как всегда это бывает, когда откладываешь покупку на более денежные времена), а когда уже я начала пополнять полки Кингом, я несколько раз упустила «Ярость» из рук в букинисте и перестала за ней всерьез охотиться. Поэтому я прочитала этот роман только сейчас, вспомнив про него в рамках собственного марафона по чтению всех книг Кинга в порядке издания.
И, честно говоря, я не очень много потеряла, не читая его раньше. Неплохо, даже хорошо, но все еще далеко не лучшая его книга. Когда пятилетнему ребенку больно, он поднимает шум на весь свет. В десять лет он тихо всхлипывает. А когда вам исполняется лет пятнадцать, вы привыкаете зажимать себе рот руками, чтобы никто не слышал ни звука, и кричите безмолвно. Вы истекаете кровью, но этого никто не видит. Вы привык