День совы. Это праздник слепцов, Всюду легких стремительных рук Струящийся танец. Шелест ткани, Дыхание пальцев из ночи в лицо. Замираешь от ласки внезапной, И, словно боясь пораниться, Сам поднимаешь руки горЕ, В тишине, Под чуть слышный праздника Шорох, Чуть отводишь в сторону пряди От двух пересохших морей, И как будто губами целуешь их. Шоры Лошадям надевают Чтобы шли по прямой. А нам Бог ли, дьявол ли Надел на глаза повязку, И лишил нас слез, Чтобы видеть нашим рукам, Чтобы видеть руками нашими В этот праздник.
День совы.
Это праздник слепцов,
Всюду легких стремительных рук
Струящийся танец.
Шелест ткани,
Дыхание пальцев из ночи в лицо.
Замираешь от ласки внезапной,
И, словно боясь пораниться,
Сам поднимаешь руки горЕ,
В тишине,
Под чуть слышный праздника
Шорох,
Чуть отводишь в сторону пряди
От двух пересохших морей,
И как будто губами целуешь их.
Шоры
Лошадям надевают
Чтобы шли по прямой.
А нам
Бог ли, дьявол ли
Надел на глаза повязку,
И лишил нас слез,
Чтобы видеть нашим рукам,
Чтобы видеть руками нашими
В этот праздник.