Одиночество. Что-то забирающее. Что-то дающее.
Я смотрю на бродячего пса, кроме меня как-будто не для кого не существующего. Он мужественно принимает свою призрачность. Пока кто-то не погладить по голове и не даст имени.
К счастью, сокровенность живет в последних каплях крови и прольется в землю, пережив даже наши смертные души. Поэтому слёз тигров не существует, так же, как и того самого взгляда, замечающего бродячего призрачного пса.
Растущая луна зависает над молодой березой в нежной листве. Ко мне в ладонь падает серьга. Где-то продолжает идти война. Когда смолкает ее голос, люди слышат голос птиц.
Ты говоришь, что завидуешь покою мертвых.
Но существует ли он? Находят ли они покой под полной луной и цветущими деревьями?
Я беру со стола красное яблоко. Сегодня так выглядит мое одиночество.
Пахнет дождем, который пройдет мимо, не потревожив сны людей.
Я перекатываю в ладонях яблоко. Решившись, я выхожу на залитую лунным светом лужайку и, подойдя к старой яблоне, ложу яблоко к ее основанию. Молодая листва зеленым светом наполняет мое сердце.
Я делюсь своим одиночеством, как последней тайной и отхожу в тень дома.
Назавтра яблоко склюют вороны или унесет одна из сорок. Но мои ладони сохранят его прохладу и округлость.
Наше одиночество совершает свой круг и возвращаются в наши ладони.
Я глажу по голове спящего в углу пса. Он сонно лижет мою ладонь.
Одиночество. Что-то забирающее. Что-то дающее.
