Вот уже второй год в августе я застываю и замедляется жизнь.
Я по- другому все чувствую.
А многое совсем не чувствую.
Как будто каждый день до 13 числа я тону и постоянно пытаюсь нащупать опору, от чего оттолкнуться, чтобы набрать воздуха.
Завтра земной день рождения моего Миши.
Мальчика, который с 17 лет в каждом своем ежедневнике пишет про поиск себя, про любовь к людям, про Бога и ставит цели.
Какие?
Сделать что- то полезное для людей.
Реализовать свой потенциал.
Помочь родителям.
Развить в себе важные качества.
Вчера мы с мужем разбирали вещи на его квартире и, обливаясь слезами, читали друг другу вслух эти записи.
Как. Мне. Больно. Оттого. Что. Все. Так.
У Миши на шее была татуировка 24.
Это дата моего рождения.
Когда он её набил, он мне сказал, что это для того, чтобы никогда не забывать, сколько в него вложено материнской любви.
Когда я летела в Тюмень, я увидела это число на взлетно- посадочной полосе и вспомнила Мишины слова.
Да, сынок.
В тебя вложено много любви.
И твои друзья и подруги и сейчас говорят мне о том, что ты видел в людях то хорошее, что они сами в себе не замечали.
И что ты умел находить важные слова в трудных ситуациях.
Конечно. Ведь ты - мой сынок.
А то, что не успел, не переживай. Я успею. За тебя и из любви к тебе.
Завтра тебе не исполнится 27.
Но в небо полетят воздушные шары и наши письма.
Потому что мы и сейчас тебя любим.
