Про спорт как ось вращения и систему координат. Про диалог со смертью. Про "все создания, большие и малые" или посвящение четвероногим.
Про "точку привязки" бытия к определенной системе координат, про как можно более скорое возвращение к привычному укладу при потрясениях я впервые прочитала у Бенджамина Спока в книге "Разговор с матерью". Цитату эту помню хорошо: "Как можно скорее восстанавливайте уклад жизни: подъем, завтрак, домашние обязанности..." Они станут тем стержнем, за который Вы будете держаться.
Потом эту же идею я встретила у Владимира Леви. Потом у Лэнса Армстронга. Потом у Ирвина Ялома. Потом у Николая Амосова. Потом у Виктора Франкла и Эдит Евы Эгер. Теорчасть сдана на "пять с плюсом". Осталось воплотить в жизнь. Желательно не на самом страшном варианте. Когда и надежды нет. Нет, не так, а вот так: когда понимаешь, что надежды нет.
Воронка катастроф. Попытка стабилизации: когда расставляешь по значимости всё... включаешь красные, желтые и зеленые кнопки, о чем чудесно говорит Дария Лонг. А у нее для этого есть все основания, потому как врач "Скорой". Не хотите посмотреть? Это здесь. Ну если вновь не заблокируют, как в пору охоты за Дуровым с его Telegram. К видео есть титры... про мастерство определения акцентов... про приоритетность действий... Воистину "тот, кто самый шумный, не обязательно самый главный!"
И смерть может подойти так тихо, в таких пушистых тапках, что ты и не заметишь... даже если спишь вместе со своим зверем треть своей жизни. И узнаешь о беде только, когда собака твоя потеряет блеск в глазах - и всё. Ничего больше не скажет о приходе смерти. Только потускневший взгляд молочных - полуслепых , потому как 16й год совсем не шутка - собакиных глаз...
Ты же знаешь, как они блестят... сквозь катаракту... этот блеск изнутри...от странной субстанции под названием "душа собаки"... Блеск этот НЕ зависит от катаракты. Пес может быть слеп на оба глаза... глубоко слеп, но глаза блестят... а тут как муар... еле заметная тень... которую вдруг замечаешь после 16-ти лет смотрения в эти глаза...
И вот Вы отвоевываете своего питомца в четвертый - уже четвертый за всю ее собакину жизнь - раз у смерти, посылая ее на ***. И она отступает... нехотя... лениво... но понимая, что ее не ждут... пока не ждут.
Я оч уважительно отношусь к смерти. Это, зачастую, благо. Кроме того, ее сокрушительная сила сродни гигантской волне, сметающей берег и слизывающей дома, деревья и людей как малыш, наслаждающийся леденцом на палочке... Но... ты вновь ошиблась в датах, старая... Заведи себе ежедневник или на моб поставь напоминание...
И ступор от ее прихода напрочь отключает мозг, но ты хочешь... хочешь написать тот замечательный текст, который ждут на работе, и ты сажаешь себя за стол... говоришь в голос, что ты сможешь, ты включишься... и ощущаешь сопротивление... глухая серая стена... и ты упираешься в нее руками, а потом и всем телом... и ты раскачиваешь эту стену... и она... падает, как в замедленной съемке... рушится кусками... и вот ты видишь, как заиграли красками слова... и текст этот живой в ночи, если не предрассветной мгле, отправляешь шефу... и будишь ее... и она радуется... радуется как ребенок...
Так куда же тут спорт? Да всё туда же - в ночь. 365 дней лежат впереди, и ты выходишь в темноте...Стук кроссовок упорядочивает ритм сердца, ставит на место голову и выравнивает дыхание... И ход мыслей подчиняется этому процессу медитации... и вот уже к концу первого км - особенно, если взять "в горку" - ты уже без "комка" в горле, к концу второго - уголки губ поползли вверх - еще не улыбка, но уже полнокровный ее зародыш, а к концу третьего ты ловишь эйфорию бегуна - про это тут.
Пятый - последний - км приносит истому, и ты понимаешь, что сон, божественное изобретение эволюции - это всё, что нужно.. Ни еда, ни кто-то рядом, ни моб с его мусорно-новостийной лентой - но сон... великий лекарь...
Ты выходишь методично... наверное то, что многие назовут "тупо"... выходишь, чтобы на 35 мин дистанции дать мозгу передышку... чтобы с изнанки век ушла... растворилась инсталляция из больничных коридоров и пронзительных в своей яркости люминесцентных ламп.... Чтобы "ушли" пепельные лица врачей... которые еще умудряются каким-то образом улыбаться... глазами... теплые руки... касающиеся твоего зверя, замеревшего между двух миров, а кто-то там на Небесах задумчиво смотрит на чашу весов ее жизни, но мойры - а мойры ли? - не отдают пока нитку собачьей жизни... Фаустита - а Фаустита ли? - зажала в кулачке волоконца дребезжащего собакиного бытия... костяшки пальцев побелели... серп занесла, но убеждает Зевса, что, мол, момент не настал... будет тебе, старик... ступай... Не время... Еще не время... Вразумляет его... он машет сморщенной узловатой ладонью... подбирает полы одежд дабы самому сослепу не запутаться в складках божественного облачения... и уходит... медленно ... по-стариковски уходит, бурча себе что-то под нос...
Всех благ моим читателям и их четвероногим спутникам.
Светлана-бегунья.
PS. Пользуясь случаем, автор выражает признательность коллективу "Шанс Био" (Москва) за заботу, которой вы окружаете моих зверей уже 10 лет. Спасибо за всё.
Дисклеймер: нет, "Шанс Био" НЕ платит мне за рекламу.