Я смотрю в бездну, потом поднимаю глаза к небу. Там облака.
Когда-нибудь я буду стоять под цветущим деревом и не помнить своих прошлых жизней.
Я теряла ноги дважды: когда родилась и сейчас.
Это кара, я знаю.
Я так и не потеряла веру.
Впереди день перерождения.
Я не знаю, что буду чувствовать, когда он наступит.
Буду ли чувствовать всю скорбь мира в Страстную пятницу.
И стану ли ближе в Светлое Воскресенье к тому, кого однажды прокляла.
Вряд ли.
Простив себя, я предам часть себя.
А не простив, буду всю жизнь просить прощения у мертвецов.
Поэтому остается только писать о цветущих деревьях и не родившихся дочерях.
О Вилле, в которой живет женщины, носящая мужские сандалии и детские сережки-гвоздики.
О Лисьих холмах с синими совами и лисицами-призраками.
И, конечно, о хамелеонах, сливающихся с морем.
И парить над бездной, слабеющими глазами вбирая синеву неба.
Где никого нет.
А может, никогда и не было.
Я представляю, как по ночам невидимая рука гладит меня по спине.
Боль на время отступает.
Я начинаю говорить с мертвецами.
