Над городом медленно сгущались сумерки, и жилой массив, казалось, окутывался мягким пологом вечернего покоя. Лена, жена профессора Василия Алексеевича Громова, стояла на кухне с чашкой горячего чая в руках, глядя в окно на проезжающие машины. За стеклом кружились осенние листья, ложась на влажный асфальт, и в такие моменты она чувствовала себя особенно умиротворенно. Их дом всегда был полон счастья, смеха и теплоты — до того дня, как между ней и мужем промелькнула тень обмана и недоверия. Лена посмотрела на стол мужа и на его любимое кресло — там лежали привычные мелочи, книги, которые он оставлял разложенными в хаотичном беспорядке, когда возвращался поздно. Но в последние недели к ним добавились тревожные детали: еле уловимый запах незнакомого парфюма, и небольшая закладка из розовой бумаги в одном из учебников. «Что-то не так», — настойчиво стучалась мысль, но Лена старалась не придавать ей значения. Однажды, когда вечерний свет уже утихал, она подошла к университету и увидела выход