В голове что-то крутится, есть какие-то переживания, но рассказать о них нет возможности, потому что слова не связываются в предложения.
По каким-то необъяснимым причинам. И человек из-за этого расстраивается и злится.
Это раньше слова у него прекрасно связывались.
Я Сейчас про Серафима. Про конкретного человека с аутизмом.
Но была ли это полноценная речь, вот в чём вопрос?
Он болтал без умолку, как радио. Повторял заученные фразы. Транслировал всё что видел и слышал вокруг. Без стеснения. Без купюр.
Если навстречу шёл пожилой человек, говорил громко: "Вон старик куда-то идёт. С палкой." Если видел, что кошка задрала ногу, всем рассказывал, что она делает...
И остановить этот поток сознания было практически невозможно.
Там всё было вперемешку. И Ваня, который ехал на свинье. И макароны с сыром.
И даже "старый дом, в саду смородина лапу первым подаёт."
А потом, со временем, к моему счастью, кое-что стало фильтроваться.
Бессвязный поток речи прекратился. На смену ей пришла речь осмысленная. Но пока она где-то там, глубоко, и прорывается наружу лишь эпизодами.
А в остальное время всё тяжело, всё сложно.
Вот сегодня вечером, например. Слишком сильно я увлеклась написанием "прощальной" статьи. Настолько сильно, что задумалась.
О том, что наверное, лучше было бы совсем не отвечать на комментарии, которые я не читаю, как только вижу, что в них склоняют автора.
Особенно в таком тоне "если вы не переживали, то лучше молчите."
Не читаю, потому что устала. Потому что раздражена из-за текущей своей ситуации. Из-за того, что ужасно не люблю, когда мне рассказывают, о чём мне можно писать, и о чём нет и когда нужно молчать.
Это я как-то сама решу в своём блоге. Тут советчики не нужны.
Да, лучше было, конечно, не отвечать. Что я теперь и возьму себе за правило: ни слова на критику, ни полслова. Никаких объяснений.
Буду либо удалять комментарии, которые не проходят цензуру, либо оставлять их без ответа.
Чтобы не было такого непонимания, которое возникло у некоторых читателей вчера. Они ждали от меня слова сочувствия в адрес комментатора, рассказавшего о своём горе. И не дождались.
И стали забрасывать автора камнями, демонстративно хлопать дверью.
Ну да ладно. Что было то было. Как говорит Серафим: "Поздняк метаться. И прошлого уже не вернуть."
Живём дальше. По возможности хорошо. А там уже как получится.
Ну так на чём я остановилась? Ах да, увлеклась прощанием со своими комментаторами. Некоторых мне, конечно, будет не хватать, но привыкну потом к их отсутствию. Человек ко всему привыкает.
И в то время, пока я прощалась, Серафим сидел вконтакте, что-то там смотрел, писал сообщения друзьям слушал музыку.
А потом вдруг резко стал выгибаться, злиться, хрустеть суставами.
Я, естественно, ничего не поняла.
А потом глянула на часы. Мама дорогая! Уже половина седьмого. А у него в семь гиревой спорт.
Ну вот что он за человек такой?
Видит, матери некогда. Мать в расстроенных чувствах. Подошёл бы да спросил: "Мы сегодня поедем? Мне собираться или отменили тренировку? Или, может, ты опять про неё забыла, как в субботу?"
Даже лучше, если бы не подходил, сам бы пошёл оделся, сложил вторую обувь.
Но нет. Сидел выгибался и хрустел. И на меня злился. Совершенно забыв про то, что ему дан язык и им вполне можно воспользоваться, чтобы решить проблему.
Вот такие дела непонятные, совершенно странные.
На гиревой мы, кстати, успели. Благо, что на машине и ехать всего минут пятнадцать, если нет пробок.
И как вот мне теперь объяснить человеку, что злиться не надо, надо просто открыть рот и сказать?
Просто....Сама написала и себя этим словом насмешила.
Это нам просто. А ему нет. Но в любом случае должен учиться выражать мысли словами. Хватит уже устраивать детский сад с выгибаньями и капризами. Парень взрослый, хоть и с диагнозом. И догадываться всякий раз, из-за чего он там выгибается, я не обязана.