Ночь, время за полночь. Звонок в дверь. Ещё один. У двери стоит высокий человек в шерстяном балахоне, подпоясанный грубой, плетеной веревкой, на концах которой висят бамбуковые палочки. С боков за веревкой торчат по две бамбуковые палочки, соединённые цепочками из белого металла. В левой руке этого человека бамбуковая трость. Из-под широких рукавов балахона, виднеются такие же бамбуковые палочки из ствола средней толщины. Ещё один звонок. За дверью послышался шум – шаги, щелчки выключателей. -Кто там? Что вам нужно? – послышался старческий надломленный голос из-за двери. -Госпожа Кристофсон? – прозвучал вопрос на чистом английском. -Да. Но всё-таки, что вам нужно? И кто вы? -Прошу прощения за столь поздний визит. Мне от вас ничего не нужно. Я, тот, кто может помочь увидеть вашего сына. -Не смейте смеяться над моим горем. Сколько шарлатанов ко мне приходило за эти годы. -Извините, но я не тот, кто на этом зарабатывает. Я не хотел причинять вам страдания. У меня есть возможность их