Эти письма твои... Я читаю их снова и снова,
Ощущая твой взгляд, различая в нём таинства свет.
Сном рассвет за окном разливается бликом пунцовым,
Так в степях расцветает весной первый маковый цвет.
Эти письма твои... Этот почерк неровный и строгий...
Я листаю их все, как в истёртой тетради стихи.
Без стихов — без твоих — ощущаю себя одинокой:
Перекрестьем судьбы и отторгнутой сутью стихий.
Эти письма твои... Ты пиши, не теряясь в пространстве,
Между яркостью звёзд в отраженье зовущих зеркал.
В каждом отзвуке слов — след вибрации шорохов странствий,
Где к безмолвию звёзд тянет ветви свои краснотал.