На редкость грозовое лето выдалось в этом году в наших палестинах. Недели не было, чтобы не погремело. Конечно, не так сильно и страшно, как это было в детстве, но всё же... Если учесть, что наш городок грозы старательно обходят стороной, то слышать отдалённые раскаты или пережить короткую грозу - уже радость. А какой после неё воздух!
Как тут не вспомнить детство? Жаркий полдень, а мы сидим за обеденным столом, едим салат по-деревенски (знаете, такой: из огурца, листьев салата, зелёного лука и трёх-четырёх яиц и заправлено сметаной?) и о чём-нибудь неспешно разговариваем, потому что времени у нас - несколько часов, пока не спадёт полуденная жара.
И мои бабушки, и дед были очень интересными рассказчиками (а откуда же тогда у меня страсть к рассказыванию, как не от них?). Часто вспоминали свои молодые годы, и так искусно рассказывали, что невольно заставляли проживать вместе с ними былое.
Были среди их рассказов разные: и печальные, и смешные, и поучительные и завораживающе страшные. И один из них, про пустой дом, как-то особенно запал мне в душу. И нет-нет, но я просила бабушкину сестру: "А расскажи про пустой дом!" и та, вздохнув и помолчав, словно ей нужно было время для погружения в давнее прошлое, рассказывала.
Случилось это уже во времена послевоенные, когда младшая бабушкина сестра подросла и трудилась в колхозе счетоводом. Концы, надо сказать, делать приходилось немалые, поэтому когда появилась возможность купить велосипед, он стал для неё самым верным другом на долгие времена. Но до покупки транспортного средства преодолевать большие расстояния приходилось пешком, если не подворачивалась попутная телега. В тот день шла бабуля как раз домой после работы. День выдался на редкость душный, и даже то, что клонился он уже к вечеру, никак не умаляло ни духоты, ни жары. Прошла она где-то половину пути и поняла, что дальше идти тяжело. Солнце жарит нещадно, несмотря на вечернее время, душно, пот градом течёт и в глазах уже темнеет. Возвращаться назад в деревню, мимо которой уже прошла и просить, чтобы кто приютил? Неохота уже и как-то неловко. А продолжать путь - сил уже нет.
На отшибе деревни стояла давно нежилая изба: ставни заколочены, вокруг - заросли травы и кустарника. Но зато - какая-никакая, а крыша над головой и укрытие от палящего зноя. Свернула с дороги, дошла до избы, дверь незапертую открыла, вошла и без сил на лавку рухнула. В избе душно, сумрачно, но не так невыносимо, как на улице. Решила она переждать пару часов, а как жара спадёт, так уж и дойти до родной деревеньки. Прикрыла глаза да и провалилась в сон.
Проснулась внезапно, словно кто в бок толкнул. Глаза открыла - темнота, не видно не зги. Где она, как тут оказалась - никак спросонья не сообразит. Слышит только - гром гремит, да такой сильный, что изба шатается. Страшно ей стало в полной темноте сидеть, решила на улицу выглянуть, посмотреть, скоро ли дождь с грозой пройдёт. Встала с лавки и пошла вдоль стены в поисках двери. Дошла до угла, а двери так и не нашла. Вроде вот она, рядом должна быть, потому что далеко в дом бабуля не заходила. Почти у порога присела. Так где же дверь тогда?
Пошла дальше, следующую стену обшаривать. Молния сверкнёт, очертит прямоугольник окна, закрытого ставнями, а двери - не видать. Куда делась? Словно морок кто-то навёл. Пока ходила вдоль стен, нашарила в углу что-то лохматое которое на неё сверху свалилось. Перепугалась до смерти. Еле выбралась. Не сразу, но поняла, что это, видимо, шуба или тулуп,.
А гроза всё не кончается. Ветер поднялся, завывает в печной трубе. Гром гремит совсем рядом, так и кажется, что сейчас в дом угодит. Дождь хлещет по крыше и ставням. И двери, как назло, так и нет. Окна молнией освещает, а дверь - словно и не было её никогда.
Сколько она так по дому в кромешной темноте бродила - неизвестно. А помог ей выбраться всё тот же ветер. Очередным сильным порывом злополучная дверь распахнулась, и бабуля вышла на крыльцо. В дом, несмотря на громыхающий над головой гром и ливень стеной, она больше не пошла. Постояла на пороге, переждала бурю и тогда уже под мелким дождиком поспешила к родному дому.
Вроде и нет ничего мистического в этой истории, но такая она атмосферная, завораживающая, что я просила её рассказать по несколько раз за лето. Так она мне нравилась. И сейчас, когда гремит гроза, я обязательно её вспоминаю.
Ну, и Маничка просит напомнить, чтобы вы подписывались на наш телеграм. Если Дзен начнёт в очередной раз чудить и спрячет от вас новые наши посты, то мы вам телеграммой сообщим о их выходе.