Как с Ахматовой мне согласиться,
Что из сора стихи вырастают?
Ведь когда мне ночами не спится,
И я будто бы где-то летаю,
Мне душа моя, снова и снова,
Задыхаясь от чувства полёта,
Шепчет тысячи слов, вроде новых,
Но знакомых таких, и охота
Мне в слова эти все завернуться,
Будто в бабушкино одеяло –
И наутро счастливой проснуться,
Помню, в детстве так часто бывало!
И поэтому, нет, не из сора
Вырастают стихи, это точно,
То душа моя все свои поры
Вдруг раскроет весенним листочком!
В животе сразу станет щекотно,
Будто бьется там бабочек стая,
И вздохну я легко и свободно,
Те мгновения в жизнь превращая!