Новое случайное знакомство с творчеством этого современного поэта из Санкт-Петербурга, похоже, станет еще одной привязанностью (коих у меня немало - такая я ветреная дама).
А если серьезно, для меня это стихотворение не столько про "отложенную жизнь" (как теперь модно говорить), сколько про инвентаризацию своей души: смахиваешь пыль с воспоминаний и находишь в куче хлама то самое, неповторимо-ценное, но забытое...
И однажды настанет время для чердака,
Деревянных балок, упрятанных в теплый сумрак,
Облупившихся сундуков и пузатых сумок,
Запасной канистры, дырявого черпака,
Для совка худого (а рядом таится веник),
Для свечных огарков, для мятых атласных лент,
Для всего, что тлеет и преет под спудом лет,
В ожидании осторожных прикосновений.
Для кассеты, еще надетой на карандаш,
Стертых ластиков, алюминиевых тарелок,
Для транзисторов и просроченных батареек,
Для вещей, которых не купишь и не продашь,
Для героя, забытого в самом начале книги,
Для поэмы, что ты когда-то недоучил,
Для иного мира, который ушел в утиль,
Но пока что не переплавился в медь и никель.
Для соседок, перетирающих, что да как,
Для отцовских фраз, записанных на подкорку.
Для твоих стихов, которым судьба – прогоркнуть,
Если ты сейчас их не вытащишь с чердака…
