Только сон пролетел, помахал крылом,
пожелал волшебства на текущий день.
Миг прошёл – и уже бытие вверх дном,
вот уже передряг накрывает тень.
Беспокойства пульс бьёт из ничего,
словно гейзер бед посреди пустыни.
Его капли до кож прожигают трико,
хоть они холодны и к тому же пустые.
Улетела ввысь вереница грёз,
Враз собралась в клин. Крикнула: "Айда!"
Мне оставив всё, что с душою врозь,
что сознанием не принять никогда.
Хоть пусты они, но нещадно бьют,
передряги да с разными кознями.
Пожирают собою в душе уют,
хоть и выглядят несерьёзными...
19.07.2024. Е. Баюрин.
