Вот и спрыгнуло детство
с этих белых берёз,
женихом да невестой
по земле разбрелось.
Стали реки ручьями
и болотами мхи.
Стали песни речами
и речами стихи.
Сказка сделалась былью,
стали ртами уста,
лошадями кобылы
и корой береста.
Стали птицами дятлы,
а медведи зверьём.
Стали праздники датой,
даты календарём…
До чего же нелепо,
всё дела да уют,
босоногое лето
убежало на юг.
Или может, на запад
убежало оно…
Убежало – и всё тут,
а куда, всё равно.
1961
Оскар Грачёв