Утро субботы. Жара. Жена готовила запредельно вкусный борщ, а мы с котом Беляшиком сидели на кухонных табуретах и ныли. Я хлебал липовый чай с малиной и сокрушался, мол, как же так - лето, а меня продуло и температура за 37. Беляшик же возмущался, что вокруг него витают запахи, сводящие с ума, а в миске ничего вкусного не материализуется. Хозяйка наша слушала, слушала, потом развернулась к нам в позиции "руки в боки", сдула непослушную чёлку со лба и молча показала нам поварёшку. Поварёшка была блестящая и стальная как меч архангела Михаила. Через мгновение мы с Белкой были уже на лоджии.
Я с достоинством откашлялся и закурил в окно. Белка продолжил жаловаться на судьбину, находящимся там кошкам Чернухе и Тигруне.
- Ой, не любит меня хозяйка наша, - заныл кот, - не терпит когда я под ногами валяюсь на кухне. А мне надо было там валяться, там хорошо, ветерок и пахнет вкусно.
- Не гунди мне тут на хозяйк