Двери этого кладбища бывают открыты, причем они открываются сами по себе. А вот что за ними...
Я не привлекаю к себе внимания, потому что я и так бездомный и сижу на помойке. Я прямо впечатался в контейнер, мне наплевать на то, что огромные крысы шуршат пакетами где-то сбоку, я просто смотрю на пятиэтажный дом напротив, откуда только что донесся жуткий крик, который прорезал тишину этой ночи. Но заставило меня дрожать не то, что я услышал, а то, что я увидел в окне четвертого этажа...
Шестью часами ранее...
Эта опасная идея пришла ко мне недавно и была жизненно необходима. Мне нужно было, мне хотелось понять, а что же происходит и как оно устроено.
Ближе к вечеру, устроившись поудобнее, я стал смотреть через огромную щель в своем домике за кладбищем. Люди уходили постепенно, старательно пытались покинуть это место до наступления темноты, ибо есть поверье, что на кладбище задерживаться допоздна не стоит.
Но вот один из них в это не верит и продолжает чистить ограду на могиле близкого человека. Он ничего не замечает, потому что не смотрит по сторонам, я же, вижу как, из-за могильной плиты в конце кладбища вылез тот, кого не было секунду назад.
Так мы и сидим около 20 минут, а потом человек встает и собирается уходить домой, следом за ним встает тот, кто лишь похож на человека, а уже только после этого, выхожу из своего прогнившего дома я.
Я иду тихо, делаю вид, что присматриваюсь к еде, которая валяется за оградами, но сейчас мне она не интересна. Человек выходит за ворота, идет на пустую остановку. Нечто, а именно мужчина в серой, одежде с натянутым на половину лица шарфом, следует за ним, и в итоге, мы все втроем садимся в автобус и едем куда-то.
Поездка с каждой минутой становится все более напряженной. Я сижу в конце автобуса, наблюдаю и за одним и за другим, но они сидят спокойно, лишь только мужчина с шарфом, изредка поглядывает на посетителя кладбища.
На улице Парковой посетитель выходит, следом за ним выходим и мы. Я чувствую себя идиотом и маньяком одновременно, но продолжаю идти, стараюсь не привлекать внимание. И вот человек заходит в дом под номером 14, нечто с кладбища останавливается у подъездной двери и просто смотрит на дом, причем смотрит так, будто видит сквозь стены, а затем просто разворачивается и уходит.
Я выбираю самое прекрасное для себя место, на помойке, она как раз находится напротив этого дома, и жду. Случится ли что-то этим вечером или ночью, я еще не знал. Зато знаю теперь. Произойдет нечто ужасное.
Ночь, мне прохладно и сомнения меня одолевают. Что я вообще жду? Зачем я все это затеял? Может быть, к черту это все? Но уже поздно что-то думать и решать, ведь если и возвращаться на кладбище, то только утром, ведь сейчас там опасно. И вдруг опасно становиться и здесь.
Около 12 часов ночи, когда город почти целиком и полностью отправился в мир сновидений, когда темнота облепила все, и ни в одном окне не горел свет, я услышал странный громкий звук, очень похожий на скрип двери, и я сразу пойму что это за дверь, и какого она цвета.
После скрипа пройдет всего пару секунд, а затем я услышу крик. Громкий. Человеческий. Будет кричать какой-то мужчина, причем это будет истошный вопль, который будет наполнен ужасом и мраком, и самое страшное будет даже не в этом - он резко оборвется.
Я вжался в контейнер, стал смотреть на дом, пытался понять, где именно это случилось, и вдруг в окне на четвертом этаже, я увидел две красные точки, будто глаза. И мне показалось, что эти глаза смотрели на меня... И эти точки исчезнут через пару секунд.
Почти вечер. Кладбище...
Весь в своих мыслях и страхах, я пройдусь по городу, пешком дойду до кладбища, и еще буду долго стоять перед открытыми воротами. Да, я не хочу идти туда, но мне придется. Какая уже разница, если двери, те самые зеленые двери, могут открываться в любом месте?
-Эй, ты чего тут делаешь? - услышу я голос сторожа, который увидев меня, слегка разозлиться, ведь я нарушил правила.
-Да ты даже не представляешь, что со мной случилось и что тут живет, - отвечаю я, и сторож начинает интересоваться. От лишних взглядов посетителей, он приглашает меня в сторожку, и просит рассказать, что со мной случилось, но больше он интересуется тем, что тут живет.
Собравшись с мыслями, я ему рассказываю все с начала до конца, говорю о том, что подумываю как бы свинтить с этого кладбища, советую ему об этом подумать тоже, и сторож с каждой моей новой фразой, становится все более тревожным.
-Если все, что ты сказал, правда, то значит и правда все остальное, - говорит сторож, расхаживая из стороны в сторону и поглядывая изредка в окно. И теперь уже мне становиться не по себе. Сторож садиться напротив, зачем-то предварительно задернув шторы, и хочет мне что-то рассказать.
-Ты знаешь, я ведь здесь работаю давно, и разное видел. Бывает, вот сидишь, и что-то странное может померещиться среди могил - тени какие-то, бывает, что и звуки странные раздаются. Но ты знаешь ведь, я на кладбище после захода солнца, ни ногой. Но у меня есть несколько не моих историй. И я в них никогда не верил. Они были безумны. Слишком.
История произошла с одним человеком, Антоном Александровичем. Это был уже пожилой мужчина, и всегда, каждый день, приходил на кладбище к своей жене. Я его очень хорошо помню, много с ним общались.
Так вот проблема была в том, что он часто задерживался тут до вечера, на кладбище уже сумрак подбирается - а он сидит и сидит. Ну, собственно, я ему не указ, да и делать ему нечего было, жил-то он теперь один. Так вот однажды, он не пришел на кладбище.
Я подумал, что он просто заболел или решил наконец-то реже сюда приходить, но прошла неделя, затем вторая, а он не приходил. А вот потом я кое-что узнал.
Говорят, что в тот вечер, когда Антон ушел с кладбища, ушел он не один. Был еще один человек, который проследовал за ним на остановку, залез вместе с ним в еще пустой автобус, доехал до его остановки и вышел следом.
Мужчина тот был странным. Это был человек лет 45, достаточно крупный, в серого цвета пальто и черный шарф закрывал половину его лица. Так вот проследовал он за Антоном аж до самого подъезда, потом постоял рядом, и все. А вот ночью...
Антон проснулся ночью от странных звуков. Темная комната теперь казалась еще более мрачной, но уже не одинокой. Хозяин квартиры испугался, одной рукой вцепился в одеяло, второй потянулся к светильнику, как вдруг...
Громкий звук скрипа какой-то двери раздался в квартире, в которой двери не скрипели никогда. По звуку, это была массивная, тяжелая дверь, и она приоткрывалась, наводя ужас, тревогу и панику.
Антон быстро включил светильник, и увидел, как в стене стоит деревянная зеленая и уже приоткрытая дверь. Он замер, страх прорезал его до костей и вцепился прямо в них. Дверь стояла в обычной стене дома, и этой двери там никогда не было. И тут раздались новые звуки.
Последняя фраза сторожа прорезалась с трудом. Его голос слегка исказился и стал грубым, что придало этой истории еще большую атмосферу тревожности. Сторож подошел к графину с водой, выпил, и продолжил свой рассказ.
-Так вот, в комнате раздались звуки, которые Антон никогда и не слышал. Это были какие-то крики людей и непрекращающаяся, пульсирующая вибрация. Вместе с этим, в комнату стал залетать песок. Коричнево-серый песок.
Антон закричал, схватил светильник и кинул прямо в дверь, надеясь, что она исчезнет как страшный сон. Но она не исчезла, наоборот, появилось кое-что другое. Резко и быстро, из-за приоткрытой двери вылетела...
У сторожа опять что-то случилось с голосом, он остановился, жестом попросил меня подождать, выключил светильник, который стоял рядом с ним, прокашлялся и продолжил рассказывать.
-Резко и быстро в комнату ворвалась рука. Рука была покрыта синего цвета шершавой кожей, сквозь которую прорезались огромные, очень сильно выпирающие вперед вены, которые были через каждый сантиметр. Они быстро и сильно пульсировали, настолько быстро, что казалось, что они могут взорваться.
Рука ударила по стене, схватилась за нее, затем вытянулась вперед, а затем, поняв, что до Антона далеко, вытянула все остальное.
В комнате, у зеленой двери, стояло нечто, покрытое темно-синей кожей. Оно было большим, с двумя руками и ногами, шея была очень длинная, и она держала очень странную... Да чтоб тебя.
Сторож вновь закашлялся, пытаясь вернуть свой привычный голос, и кашлял он в этот раз чуть дольше.
-Голова была странная, изрезанная ветвистыми отростками землянистого цвета, и, прижавшись к земле, оно бросилось на Антона, схватило его и потащило в дверь. Антон кричал, но сделать ничего не мог, он пытался цепляться за кровать, но все оказалось пустым. Дверь закроется, сильный удар напоследок прорежет тишину и дверь исчезнет. Вместе с Антоном.
Мы сидели со сторожем уже почти в темноте. За окном был вечер. Сторож думал, что добавить, я же не знал даже что и сказать.
-Мне кажется, что я знаю, что случилось, - вдруг произносит сторож, он слегка наклоняется вперед и мне кажется, что на его голове какая-то странная прическа, похожая на ветвистые отростки, - Есть некий иной мир, где живут иные. Они там родились и живут, живут прекрасно и им там нравится. Но есть одна проблема.
Вот людям же и дома нравится сидеть, там уют, теплота, домашняя пища. Но ко всему привыкаешь, и хочется выйти куда-то, где все по-другому, где картинка, кажется красивее, где еда, кажется вкуснее.
И вот эти иные вылезают, они стараются не привлекать внимание, они смотрят за всеми, через могильные плиты, затем принимают облик человека и вылезают, правда, приходится носить шарф, чтобы скрывать звериный оскал при виде еды. Такое у многих, это проходит со временем, но это поначалу есть. Они бродят тут, выслеживают, запоминают. Но постоянно в облике человека не просидишь, батарейка и в телефоне садиться, поэтому вечером, облик возвращается в то самое, нормальное для них состояние. И они идут забирать, кушать, в ресторан так сказать.
Кушают они дома, по правилам нашего и вашего мира, двери открываются в 12 ночи, и нужны они лишь затем, чтобы затащить туда человека, ибо по-другому, он попасть туда не сможет, а мы же, хоть и не всегда, можем переходить в любое время, но стараемся вылезать тоже через двери, так привычнее. Людей затаскивают и поедают там, чтобы здесь не осталось никаких следов. Не нужно нам лишних разговоров.
Я хотел потянуться к светильнику, дабы убедиться в том, о чем думаю, но в этот момент в сторожке свет появился сам по себе. Зеленый.
Резко сторожку пронзает странный звук, пульсирующий, около стены появляется зеленая точка, которая светиться и расплывается в разные стороны. Она превращается в зеленую дверь, и теперь я вижу, что напротив меня сидит не тот самый сторож, а человекоподобное существо, которое появляется на кладбище ночью.
Дверь открывается со скрипом и открывается она до конца. Я вижу коричнево-серый песок, им покрыта вся земля, которая простирается до горизонта. Это просто равнина, без каких-либо ям и обрывов. Там сумрак, тяжелое и свинцовое небо склонилось над этим местом настолько, что если встать, то его можно было бы потрогать.
Оно не двигается. Никаких туч нет, оно просто одного цвета. Из песка растут деревья, которые, судя по внешнему виду, мертвы. Они все черные, достаточно низкие, изогнутые в разные стороны, причем некоторые растут не вертикально, а горизонтально. Я прямо вижу эти стволы, которые лежат в песке, а из них топорщатся ветки. И таких деревьев тысячи.
Мне в лицо бьет горячий ветер, песок продолжает залетать в помещение, а между тем сторож встает и хриплым, безумно странным голосом, продолжает говорить.
-Когда ты пришел сюда впервые, я хотел тобой поужинать, как и Антоном Александровичем, как Ваней, Сережей и Алексеем. Но ты мне понравился. Я решил, что ты можешь быть полезен.
Ты пойми, негоже мне быть здесь сторожем, открывать и закрывать ворота, общаться с будущей едой, приветствовать их и кого-то даже утешать. В общем, делать вид сострадающего каждому горю, человека. Но это нужно, необходимо, чтобы все было тихо.
У тебя будет два варианта. Или же сейчас мы пойдем туда, в эту зеленую и последнюю для тебя дверь, или же ты согласишься стать сторожем на этом кладбище. Будешь просто сидеть в сторожке, общаться о чем угодно с посетителями, закрывать и открывать ворота, и никто тебя не тронет никогда. Мы дадим тебе денег, ты купишь себе сюда телевизор, компьютер, телефон и все что тебе нужно. Главное работай здесь. Абстрагируйся от мыслей о том, что ты причастен к чему-то нехорошему, ведь что-то нехорошее продолжит происходить и без тебя. Думай. Ответ мне нужен прямо сейчас.
На кладбище вечереет, все в округе потихоньку погружается во мрак, и наконец, я выхожу из новой сторожки, осматриваю кладбище и закрываю со скрипом ворота.
Бегом, но не от страха, а от мороза, я спешу в свой дом в самом начале кладбища, быстро закрываю дверь, присаживаюсь на диван и включаю погромче телевизор и ставлю на зарядку телефон. Я больше не собираю еду с захоронений, я все покупаю в магазине. Денег, мне дают достаточно. Многие скажут, что это позорно, что нельзя было соглашаться, но легко фантазировать о том, как бы вы поступили, и очень сложно сделать то же самое, стоя перед гробовой доской, в виде зеленой деревянной двери.
Сложно ли мне свыкнуться с тем, что я причастен? Нет. Это все было бы и без меня, но со мной, этого станет чуть меньше. Так, чтобы никто не видел и не слышал, я нечасто, время от времени стараюсь подходить к посетителям кладбища, которые задерживаются здесь допоздна, я стараюсь их выпроводить как можно скорее, пугая их тем, что вечером тут опасно. Шепотом, на ушко. Не все мне верят, а многие считают меня сумасшедшим сторожем. Что ж, их проблема.
Я просто хочу вас попросить, пожалуйста, дорогие мои, если вдруг на кладбище к вам подойдет сторож и попросит вас уйти - поверьте ему, уходите, ведь это, возможно буду я, и возможно, если вы мне доверитесь, то это сможет вас спасти...
Часть первая тут.
Вторая часть тут.
История завершена.
Душа моя, здравствуй. По секрету скажу, что у меня есть множество историй, которые еще ждут вашего внимания. Я их собрал в подборки по разным темам. Тут все про деревни. Тут про лес и тайгу. Тут про квартиры и городские истории. Тут серии рассказов КГБ СССР. Тут про кладбища. Тут серия историй про домовых.
Все эти истории, включая эту, являются творческими и ничего общего с реальностью не имеют. Автором текста являюсь я. Заходите еще, и здесь будет новая история. А пока что, всем пока и спокойной ночи...