Фальшивая мнимая тишина, старательно пытается убедить всех, что на этом кладбище царит гробовое спокойствие, что именно здесь вы в полной безопасности, что здесь кроме вас нет ничего живого, но это не так. Я живу на этом кладбище и мне есть что рассказать...
За хлипкими стенами моей сторожки ясный день, но это меня не спасает от липкого и мерзкого страха, потому что на этом кладбище не важно какое время суток - здесь всегда происходит нечто, меняющее все представления о жизни после смерти.
Прогнившая сторожка скрипит от мороза и сильного зимнего ветра, ослепительный дневной свет пробивается сквозь щели, а я сижу на только что собранном стуле и смотрю. Я наблюдаю за кладбищем, за высокими крестами и могильными плитами, и я хочу дать вам совет - всегда смотрите по сторонам.
Один из посетителей убирается на могиле своего родственника, вся его бурная деятельность не дает ему возможность посмотреть вокруг, но он уверен, что в безопасности. К сожалению, это не так.
На границе кладбища, прямо там, где лес уже почти подступил, стоит могила. Секунду назад там никого не было, но в какой-то момент из-за мраморной плиты вылезает нечто, похожее на человека. Это высокий мужчина, крупный, с широченными плечами, в пальто серого цвета и шарфом, натянутым почти на половину лица.
Он вылез из-за мраморной плиты на четвереньках, встал, а затем присел на скамейку напротив той же самой плиты. Он смотрит за посетителем, а я смотрю за ним. И хоть он и похож на человека, но вылез он из-за камня, и его там точно не было минуту назад.
Посетитель уходит, нечто встает и идет за ним. Ему интересно, он продолжает идти и в тот момент, когда он доходит до старых и ржавых ворот, то он останавливается, медленно поворачивается и смотрит в мою сторону. И хотя между нами огромное расстояние, мне кажется, что он видит эту щель в моей прогнившей строжке, и мои глаза, которые наполнены ужасом.
Таких было много. Они были одеты по-разному, их фигуры слегка отличались, но у них была одна особенность - всегда, когда я на них смотрел, я ощущал тревогу, смешанную с нарастающей паникой и некой пустотой. Эта пустота была странная, всепоглощающая, она съедала все в округе, все мысли, желания, и оставляла только необъяснимую печаль.
В сумраке вечера они исчезали - заходили за могильные плиты, и я их больше не видел, но у меня было всего пару часов, чтобы собрать еду, ибо ночью, на этом кладбище вылезало кое-что похуже. Те самые человекоподобные существа, которых я увидел не так давно.
Тихо скрипит хлипкая дверь, в лицо бьет морозом и тревогой, я выхожу на кладбище в поисках еды и всем сердцем надеюсь, что я сам не стану едой. Я иду быстро, пробираюсь среди захоронений, выбираю себе ужин, пока темно-синее небо и сильнейший ветер, подгоняют меня, намекают, что скоро здесь будет слишком опасно.
Беру водку, конфеты, хлеб и кто-то даже притащил большой кусок пирога, затем иду в сторону сторожки и вдруг понимаю, что что-то не так. На меня будто что-то смотрит, но я ничего не слышу и не вижу.
Все складываю в пакеты, они невообразимо сильно шуршат в тихом ужасе вечернего кладбища, и я останавливаю взгляд на фотографии, выбитой на мраморной плите. Красивая молодая девушка с очень ясными и полными жизни глазами смотрит на меня и хоть я уже ко всему привык, я не могу и не хочу верить в то, что она мертва. И вдруг мои желания будто сбылись...
Глаза моргнули... Глаза на портрете моргнули, пакеты у меня почти упали, но я успел их схватить, отошел чуть дальше, и взгляд с плиты проследовал за мной!
От ужаса, у меня будто застыла кровь, очень медленно я перевел взгляд на соседний памятник и увидел тоже самое - взгляд с фотографии был точно живой, глаза были живыми, двигались и моргали. И смотрели за мной!
Я дергаюсь с места, очень быстро иду к своему домику, а взгляды с каждого памятника следуют за мной, следят, наблюдают, моргают. Могильные плиты оказались живыми, и я не мог понять, как это случилось и что это значит.
Я быстро закрою за собой дверь, продолжу дрожать, как и эти хлипкие стены от ветра, и ответов ни на один вопрос у меня не будет, а между тем, за стенами моего дома что-то пробежит, быстро, будто на четвереньках. И это что-то будет не в одиночестве, ибо шагов будет слишком много...
Я останусь на этом ненормальном кладбище до утра, постоянно пожирая от стресса еду, которую собрал, а затем нарушу свои же правила, потому что надо.
Приходит долгожданное утро. Пока на кладбище никого нет, я вылезаю из своего укрытия, иду в сторону леса, обхожу это место стороной и вылезаю на улицы просыпающегося города. В нем я не был очень давно, да и не возвращался бы еще веками, но сейчас мне кое-что понадобилось. Теплотрасса.
Бездомный Виталий только что проснулся, вылезал из своих котомок и продирал глаза. Именно он мне и был нужен, потому что только его я и знал среди всех этих людей, и именно он знал всех бездомных в округе.
-Да кого я черт тебя подери вижу! - вскрикнул он, явно обрадовавшись, так он всецело верил, что я уже давно погиб от холода.
-Да? На кладбище живешь? Что-то я рановато обрадовался, - очень загадочно изменившись в лице, произнес Виталий, когда наш разговор дошел до того, где я все это время провел.
Я ему рассказал, как попал на кладбище, как там жил, лишь умолчал о том, что там происходит, дабы не показаться безумцем. Я его кое о чем спросил, и мой вопрос был крайне важен в моей ситуации. А спросил я - почему бездомные не приходят на кладбище, хотя там куча еды и водки.
-Да знаю, знаю, - отвечал Виталий, постоянно кряхтя и собирая в пакеты свое одеяло и плед, - Я также знаю, что там и жить даже можно, сторожка старая есть. Вот только недолго жить.
На этом моменте, под моей рваной курткой пробежала прохлада, которую Виталий точно заметил, ибо я даже слегка дернулся.
-Были такие люди. Все наши, бездомные. Туда ходили многие, некоторые там оставались. Ваня был первым, кто там остался, но вот только потом оказалось, что он куда-то пропал. Через месяц его не было ни здесь, ни на кладбище.
Свято место пусто не бывает - с этими словами в ту сторожку заселился Серега, и прожил он там два месяца. Бывало, заходил к нам с гостинцами, а потом вдруг исчез. Ни там, ни здесь его не было.
Уже через некоторое время, с некоторыми вопросами, которые возникали у нас всех, туда пошел Алеша. Он сказал, что хоть и как-то странно все это, но местечко-то хорошее, да и он не из робкого десятка, если что - даст по роже всем, а если не сможет - то сбежит. Так вот этот Алеша был единственным, кто успел хоть что-то рассказать.
Он прибежал на теплотрассу ночью, вся одежда была в черного цвета слизи, будто в мазуте каком-то, и говорил безумные вещи так, что не поверить было в них невозможно.
-Ночью ко мне постучались, - говорил Алеша, - И когда я спросил кто там, в ответ услышал лишь рычание. За моей дверью, будто стояла собака, но собаки стучать не умеют, и я нутром почуял, что открывать не стоит. И я не открыл.
Перекрестившись, я присел подальше от двери, стал думать, а что же происходит и что стоит за дверью, как вдруг я увидел дверь. Вторую дверь. Которой не было.
Там, где раньше была слегка дырявая стена, стояла дверь, обычного размера, деревянная, зеленая. Я ошалел, когда ее увидел, я чуть не провалился сквозь землю в тот же миг, но падать было некуда, и скрипнула тихонько дверь. Та самая. Зеленая.
Дверь открывалась, постепенно я стал видеть нечто, чего за ней быть не должно. Даже если бы по какой-то причине эта дверь была бы настоящей, то за ней был бы мрачный, но обычный лес, но там его не было! Там было что-то, похожее на коричнево-серый песок, который стал лезть в мою сторожку.
Дверь перестала открываться, застыла, не давая мне возможности увидеть остальное, я услышал странные звуки, которые вылетали оттуда вместе с необычным песком.
Эти звуки давили, кто-то кричал, были какие-то удары и шаги, волнообразные и нарастающие и вдруг резко, оттуда вылезла рука.
Рука была покрыта синего цвета шершавой кожей, сквозь которую прорезались огромные, очень сильно выпирающие вперед вены, которые были почти через каждый сантиметр. Они быстро и сильно пульсировали, прогоняя через себя какую-то жидкость.
Рука стала бить по доскам, цепляться, вылезать дальше, искать меня и в какой-то момент оно нашло, схватило за одежду, и тут я вырвался, вышиб дверь собой же и побежал, с этого кладбища...
-Алеша остался с нами, здесь, на теплотрассе, - говорил Виталий, собирая пакеты и готовясь пойти собирать бутылки, - Всю ночь мы спали, а уже утром обнаружили, что Алеши то как бы нет. Осталось только его одеяло, полностью испачканное, какой-то темно-синей слизью. Видимо дверь открываться не только на кладбище. И для тебя отроется, где бы ты ни был. Соболезную...
Соболезнования были мною приняты, хоть и без особого энтузиазма, а затем я пошел бродить по городу, который уже почти забыл. Вот мой бывший дом и квартира на четвертом этаже, в которой живет теперь кто-то другой. Если бы я тогда не провалился в яму жизни, которую выкопал сам же, то не было бы сейчас у меня таких проблем.
Я иду в сторону кладбища, неторопливо, мне уже некуда спешить, если какие-то двери и существуют, они откроются, где бы то ни было, но у меня есть надежда, что я смогу найти ответы, и уже узнав их, смогу найти выход.
Кладбище встречает меня сумраком подступившего вечера, я захожу через центральный вход, слегка отодвигаю уже закрытые ворота и иду между захоронений, по пути хватаю еду и распихиваю ее по карманам. Я дохожу до своего домика и наконец в него залезаю, очень внимательно осматриваю стены и не нахожу в них ничего необычного. А вот ночью...
Ночью я проснусь, меня что-то разбудит, вырвет из кошмаров и запихнет в другой кошмар. Мне покажется, что происходит что-то нехорошее и это самое отразиться пульсирующим звуком, очень тихим, но неприятным.
Я встаю, с опаской осматриваю стены в поисках новых дверей и не нахожу их. Я тихо пододвигаю стульчик к стене и выглядываю в огромную щель, дабы посмотреть, а что же происходит на вроде бы как мертвом кладбище.
Ночное кладбище кажется спокойным и ничего не предвещает беды, вот тропинки, на которых никого нет, вот кресты и памятники, а окружает все это лес, такой большой, черный, величественный. Лишь только странный пульсирующий звук исходит непонятно откуда, и этот звук становится все громче, будто где-то поставили огромный генератор.
-Провалиться вам всем в могилы, - от неожиданности произношу я, когда вижу, как почти у леса, что-то появляется. Это что-то прорезает пространство, это что-то появляется само по себе и выглядит огромной зеленой точкой, слегка светится даже.
Точка увеличивается, и вместе с этим нарастает звук. Точка расплывается, растягивается вверх и вниз, вправо и влево и... Через минуту, прямо у леса, будет стоять огромная зеленая дверь.
Сбоку, на тропинке, на каждой из двадцати пяти тропинок, появятся такие же точки, только поменьше и через минуту они превратятся в настоящие и обычные зеленые двери. Мои глаза округляться еще больше, когда я увижу, что на памятниках, прямо во весь камень, красуются такие же двери, только поменьше.
Невообразимо громкий звук ударит по ушам, скрип разнесется эхом по кладбищу и все двери, разом приоткроются, и прямо из них начнут вылезать ночные жители, человекоподобные существа на четвереньках.
Покрытые синего цвета кожей, с очень частыми и выпирающими вперед венами, они пригнуться к земле, вытянут очень длинную шею на сантиметров 15 над собой, их голова, изрезанная ветвистыми отростками землянистого цвета, начнет проворачиваться на 360 градусов, но ни одна не остановиться на моем домике.
Разом, по кладбищу разнесется удар, все двери закроются одновременно и также, в один миг, исчезнут, будто их и не было.
Я отойду чуть назад, но перед этим свалюсь со стульчика, я попытаюсь вспомнить все молитвы, которые когда-то помнил, но не вспомню никакую, и просто буду стоять посреди этого хлипкого деревянного дома, с ужасом смотря на стены, на которых в любую секунду, может появиться почти обычная, деревянная, зеленая дверь...
Часть первая тут.
Часть третья тут.
Конец второй части. Продолжение будет очень скоро...
Душа моя, здравствуй. По секрету скажу, что у меня есть множество историй, которые еще ждут вашего внимания. Я их собрал в подборки по разным темам. Тут все про деревни. Тут про лес и тайгу. Тут про квартиры и городские истории. Тут серии рассказов КГБ СССР. Тут про кладбища. Тут серия историй про домовых.
Все эти истории, включая эту, являются творческими и ничего общего с реальностью не имеют. Автором текста являюсь я. Заходите еще, и здесь будет новая история. А пока что, всем пока и спокойной ночи...