Я бьюсь о стены, словно птица, залетевшая случайно в дом.
⠀
Бьюсь много лет.
⠀
Я пишу стихи, которые не люблю.
⠀
Я пишу прозу, которая слишком вещь в себе, чтобы ее читали и любили.
⠀
Я родилась в теле, которое, если не скручивают спазмы и судороги, ломает неимоверная боль.
⠀
Каждое утро я сползаю с кровати, волоча на плечах тяжеленный крест.
⠀
Я надеваю красивой платье, серьги и кольца.
⠀
Крест тяжелее меня, чтобы там не говорили старики в золоченных одеждах.
⠀
Каждую ночь я заползаю на прокрустово ложе.
⠀
У меня не осталось слез.
⠀
У меня не осталось сил.
⠀
Но я живу.
Зачем, не знаю.
⠀
Стоять но своих избитых коленях и смотреть в окно на смену времен года, на то, как улетают и возвращаются птицы.
⠀
Я останусь в этих стенах навсегда.
⠀
Даже когда меня не станет.
⠀
Ира Романец
