Скажу сразу: меня никто ни о чем не просил. Статья - плод моих интересов, желаний, фантазий, воли и, если позволите, литературных способностей.
Стихотворение "Долгожданный дождь" на странице поэта, публикующегося под псевдонимом Стих и Ямб навеяло воспоминание. О дожде, который так и не пошел. Но не на улице, а на страницах книги. Когда-то давно некое описание природы настолько потрясло меня, что я не стала его, по обыкновению, пропускать, чтобы без помех следить за перипетиями сюжета.
Да, да: в молодости я описательные моменты в книгах не жаловала. Мне подавай было действия, интриги, приключения, загадки, тайны... А тут ничего такого не было, но я - хоп! - и замерла. Перечитала. Перечитала еще раз. И поняла, что "подсела". Для меня открылось чудесное явление: образы и метафоры, вплетаемые авторами в описательное повествование, могут привносить редкостную красоту и эстетику, распознавать которую есть, прошу прощения, ни с чем не сравнимый кайф.
Что это было за произведение? Я точно помнила, что одна из новелл Стефана Цвейга, но вот какая именно - увы, забыла... Томика, который я тогда читала, на книжной полке не оказалось: кто-то в свое время одолжил его у меня и забыл вернуть. И я стала искать в Интернете.
Все "амоки-лепореллы-письманезнезнакомки" и прочие описания губительных страстей в исполнении Цвейга я отмела сразу. "Подсесть" на них я не могла. Еще тогда, в ранней молодости, читая эти новеллы, я подсознательно чувствовала, что там присутствует какой-то обман, подмена понятий. Будучи ребенком из счастливой семьи, я понимала, что описанное в этих новеллах чувство - не любовь, хотя вроде как претендует на то, чтобы так называться. Любовь - это совсем иное...
Свою любимую "Шахматную новеллу" я тоже не рассматривала: там заведомо нет описаний природы. Но зато есть прекрасный рассказ о силе духа, о том, как не сломаться, когда тебя ломают...
Список в конце концов сузился до трех новелл, и я нашла таки, что искала.
Стефан Цвейг. Женщина и природа
Весь текст, конечно же, цитировать не буду. Возьму только самую "вкусняшку", ярчайшие фрагменты, заставившие меня пересмотреть свое отношение к литературе как таковой.
То роковое лето благодаря знойной засухе и неурожаю во всей стране еще долгие годы страшным призраком бродило в памяти населения. Уже в июне и июле редкие ливни скупо орошали алчущие поля, но с тех пор как календарь перешагнул в август месяц, ни одной капли не проронило небо на землю, и даже тут, на возвышенной тирольской долине, где я, в числе многих других, надеялся найти прохладу, шафранно-желтый воздух был насыщен пылающим зноем и пылью.
С раннего утра желтое солнце подымалось на пустом небе и тупо устремляло лихорадочный взор на поблекшую землю. Проходили часы, беловатый, гнетущий пар подымался из медного котла полуденного зноя, и томление охватывало долину. <...>жадный жар нагромождался днем и ночью и тысячами губ поглощал всю влагу. Постепенно замирали движение и жизнь в этом гибнущем мире завядших растений, чахнущей зелени и иссякающих ручьев.
Но жара усиливалась с каждым днем, а дождя все не было. С раннего утра до вечера палило солнце, и его желтый истязующий взор напоминал тупое упорство умалишенного. Казалось, вся жизнь готова остановиться: все затихло, звери умолкли, с побелевших полей доносился только тихий, поющий звон парящего над ними зноя, только жужжащее кипение сгорающей природы.
"...гнетущий пар подымался из медного котла полуденного зноя, и томление охватывало долину".
"С раннего утра до вечера палило солнце, и его желтый истязующий взор напоминал тупое упорство умалишенного".
"жужжащее кипение сгорающей природы"
Как вам?
Интересно то, что нейросеть на запрос "жара в тирольской долине" или "шафранно-желтый воздух <в тирольской долине> был насыщен пылающим зноем" выдает примерно одинаковые изображения. Но то - нейросеть, а то - мы с вами...
Продолжим читать. Ведь не просто же так столь красноречиво описана жара, испепеляющий зной...
Но вдруг мне почудилось, будто, неведомо откуда, в воздухе пробежало дуновение — тихое-тихое, словно горячий вздох истомленной природы. Я напряженно прислушивался. Не дуновение ли ветра?
И действительно, ветер пробежал по долине, поднялся шепот и шелест, гул и движение: с каждым мгновением рос этот шум, как бы бушующий гул органа, и вот, наконец, раздался мощный удар. <...>
И вот они лениво надвигаются, толкаемые невидимой рукой, как круглые вздутые мешки; черные, отягощенные дождевой влагой, сталкиваясь и ворча, они шумно стукались друг о друга, как громоздкие, твердые предметы: легкая молния, как чиркнувшая спичка, сверкала над их черной поверхностью, и грозно вспыхивал над ними голубой свет. Как железный занавес в театре, все ниже и ниже опускалось свинцовое небо.
Теперь уже весь горизонт был окутан черной пеленой; теплый воздух неподвижно сгустился; наступили последние минуты ожидания, немые и зловещие. Все было подавлено черной тяжестью, нависшей над глубиной: птицы уже не щебетали; бездыханные, высились деревья, и даже былинки не смели шевелиться; небо, словно металлический гроб, поглотило знойный мир, в котором все замерло в ожидании первой молнии.
Здесь я предлагаю вам самим выбрать самые крутые образы и метафоры. Если, конечно, вас это зацепило и стало интересно, как когда-то мне.
Что-то тихо зашевелилось в траве. Что-то застучало по карнизу. Что-то захрустело в горячем щебне. Повсюду раздавался легкий шелест. И вдруг я понял: это были капли, тяжело падавшие капли, благословенные предвестники большого, шумящего, охлаждающего дождя. Да, начинается! <...> Я дрожал от нетерпения ощутить вокруг себя этот шум, почувствовать его влагу на себе, на своей разогретой, высохшей коже, в раскрытых порах, глубоко-глубоко, вплоть до разгоряченной крови. Они были еще скудны, эти гулко падающие капли, но я уже предвкушал тяжесть их безудержного потока, я уже слышал шум и гул раскрытых шлюзов, я уже ощущал блаженство минуты, когда небо разверзнется над лесом, над духотой сожженного мира.
Но странно: капли не учащались, их можно было пересчитать: раз, раз, раз, раз; со всех сторон раздавался легкий свист, хруст, жужжание, но все эти звуки не соединялись в стройный хор шумной музыки дождя. Робко падали капли: одна за другой, все тише и тише, и вдруг шум окончательно прекратился. Как будто умолкло внезапно тиканье часов, и будто время приостановилось.
Сердце мое, горящее нетерпением, обомлело. Я ждал, ждал, но напрасно. Небо глядело, нахмурив лоб, неподвижно и мрачно; мертвенная тишина наступила на несколько мгновений, и мне почудилось, что легкая насмешливая улыбка разлилась по его лицу. На западе засветились выси, стена туч постепенно раздвигалась, с тихим шумом они стали удаляться. Все прозрачнее и прозрачнее становилась ее глубина, и насторожившаяся природа, сливавшаяся с прояснившимся горизонтом, была охвачена горьким чувством.
Гневный трепет пробежал по деревьям; они наклонились, как бы сгорбились, опустили свои зеленые руки, только что жадно протянутые, а теперь омертвевшие. Все прозрачнее становилась облачная завеса, злая, зловещая ясность стояла над бессильным миром. Все утихло. Гроза рассеялась.
Картинки на этот раз не будет. Мне думается, представить себе это самостоятельно намного интереснее, чем увидеть в чьей-то интерпретации.
Здесь вы можете прочесть новеллу "Женщина и природа" полностью и понять, как говорится, "к чему сей фрак" (c), зачем автор уделил так много внимания дождю, который так и не пошел. Образов и метафор, всяких речевых красот вы там наловите предостаточно, здесь только малая-малая толика. Ну, а сюжет... Он в определенной степени занимательный, но не без болезненности, зачастую присущей Цвейгу.
Нейросеть я замучила основательно, требуя создать образ обманутых ожиданий или несбывшихся надежд, однако ничего даже близко похожего на желаемое получить не удалось. И не удивительно: искусственный интеллект на это в принципе на способен. А это цвейговское шикарнейшее описание дождя, который так и не случился - чем не образ несбывшейся надежды, неудовлетворенного страстного желания, "жесточайшего облома"? Вот! Вот он - смысл истиной литературы, которая творится, а не генерируется, которая смакуется, а не проглатывается, которая присутствует в реальной жизни, а не на бумаге или другом носителе...
Поэт Стих и Ямб начал писать стихи, по его собственным словам, не так давно с целью найти занятие для мозга взамен надоевших кроссвордов. И что мы видим? Образы - яркие и запоминающиеся, глагольная рифма - в пределах допустимого, тематика - актуальная, приятная и неоскудевающая - о погоде :). Но, самое главное - это красиво, элегантно и с юмором.
Долгожданный дождь
Дождь запрыгал по окну гулкой канонадой.
Днём он капал пару раз, а теперь - как надо.
Воздух был пропитан им, как в парилке банной;
Он пролился и для всех стал небесной манной.
Жадно пьёт его земля пересохшим горлом;
Тополиный пух с дорог, как резинкой, стёрло.
Струи чертит до земли, прописные строки,
И по улицам бегут бурные потоки.
Слишком долго всё кругом о дожде просило:
Появился он с небес буйной, грозной силой,
Показал свой нервный нрав, погремел далече,
Вылил первый водопад и пошёл полегче.
Успокоился слегка, подустал буянить,
Монотонно, как шаман, начал барабанить.
Стало в комнате свежо. Распахнув окошко,
Я смотрю, как лужу вброд переходит кошка.
В голове весь день горох черти молотили,
Ну а ливень стал врачом для моих извилин.
Дождь, который нам с тобой как награда даден,
Завтра снова будем ждать, раскалившись за день.
На мой взгляд, так пишут только в случае реальной озабоченности качеством произведения, пусть даже не претендующего на широкую аудиторию. Хотя, кто знает... :) Даже не закончив никаких филологических и литературных институтов, можно писать интересно и здорово, если понимать, чем хорошие стихи отличаются от плохих и стремиться всеми силами создавать первое и избегать второго.
В конце - еще одно стихотворение от Стих и Ямб с объяснением в любви к родному городу. Ведь я забыла сказать самое главное: как ты ни старайся, как ни упражняйся в стихосложении и создании образов, но если ты не любишь жизнь и тебе не интересны люди, если ты в творчестве своем не проникнут насквозь добром и любовью, то из-под твоего пера вряд ли выйдет что-то достойное. Это я так думаю...
Город и лето
Город, что в рваном наряде, как нищий был гол,
Летом примерил шикарный зелёный камзол.
Франтом отчаянным смотрится в линзу реки,
Как бриллианты, играют его огоньки.
Шёлка отливом сияет молоденький лист.
Лето для города - самый отменный стилист.
Лето для города - непревзойдённый гримёр:
Серую грязь он одним мановением стёр.
Как изумрудом сияет листва новизной;
Юную поросль не тронул засушливый зной.
К осени серость навяжет опять кабалу,
Ну а пока он прекрасный король на балу.
Уважаемые читатели!
Подписывайтесь на канал Смотри в Корень. Здесь будет интересно, я постараюсь.