В День рождения обычно память обращается к самому светлому в себе. В этот момент она становится добрым лекарем, исцеляющим и латающим раны. И тогда получается ощутить, как тихая радость проникает в тебя тёплыми лучами... когда ты закрываешь глаза и вспоминаешь крупные антоновские яблоки в сухих бабушкиных руках. И даже приглушённый нежный запах их чувствуешь не носом, а сердцем. Вспоминаешь июльские вечера из детства... Обожжённые крапивой ноги, бьющая по губам студёная вода из колонки, кислые ранетки на обочине, которые ели, наплевав на пыль. Вспоминаешь качели на резиновых шлангах, босые прогулки по тёплой земле, накрахмаленные шторки на кухне и вязанные половички... Сюда же закрадывается плюшевый рыжий медведь, первая длинноногая кукла, лепёшки на сметане, чай с первым земляничным вареньем, проколотый гвоздём синий мяч, весенняя свежесть, проникающая через распахнутую форточку...
И столько милых родных лиц, в которых жизнь переливалась, как веснушки на солнце, и обещала никогда-ни
