Господи, как же я ненавижу его привычку разбрасывать вещи!
Наклоняюсь. Подхватываю валяющуюся вещь. А стоит выпрямиться, замечаю, рубашку, лежащую на полу в проходе нашей спальни. Медленно выдыхаю, стискиваю зубы и иду к ней.
Подхожу ближе, наклоняюсь, чтобы поднять очередной предмет одежды. Застываю, ведь в затуманенный эмоциями разум, врывается голос мужа, в котором плещется нежность:
— Все хорошо. Не переживай ты так, разберемся.
В сердце словно кинжал всаживают. Резко выпрямляюсь. Так сильно сжимаю вещи мужа в пальцах, что удивляюсь, как ткань не рвется. Собираюсь зайти в спальню, но взгляд цепляется за что-то красное на белой рубашке.
Поднимаю ее. Всматриваюсь.
Меня словно ушатом холодной воды обливают. Внутри все стягивается в тугой узел. Колени подгибаются.
Опираюсь рукой в косяк, перед глазами все начинает расплываться, но взгляда от рубашки Вити не отвожу. Я смотрю ни на что иное, как на след от красной помады на воротнике мужа.
Моргаю. Снова и снова.
Но след никуда не исчезает.
Сердце пропускает удар. Перед глазами начинает размываться, из-за чего пятно напоминает кровь. Почти такую же, что течет из раны в моем сердце.
Как он мог? Как Витя мог со мной так поступить?
Боль стрелой проносится по телу. Такое чувство, что мне в грудь всадили кинжал, пару раз повернули, прежде чем вырезать что-то важное... что-то дающее нормально дышать.
Нет! Не время впадать в отчаяние!
Нужно все выяснить! Сейчас же!
На мгновение прикрываю веки, а уже в следующее — распахиваю их. Изо всей силы стискиваю вещи мужа. Расправляю плечи. Шумно выдыхаю и переступая порог нашей с мужем спальни.
Злость, непонимание, отвращение смешиваются с болью, когда я пересекаю пространство спальни. Захожу в просторную гардеробную, где по всем стенам тянутся деревянные шкафы с зеркалами на дверцах, за которыми “прячется” одежда. Цепляясь взглядом за мужа.
Витя уже успел переодеть штаны, судя по черному пятну, распластанному у его ног, а теперь надевает белоснежную рубашку на мускулистое тело.
Со своей Региной он, видимо, закончил разговаривать, но на меня так и не обращает внимания .
Обида звенит в голове. Слезы собираются в глазах. Хочется разрыдаться, но я держусь… держусь.
Удивительно спокойно подхожу к мужу, протягиваю ему злосчастную рубашку и выплевываю:
— Что это?
Витя продевает одну за другой пуговицы в петли, косится на протягиваемую мною вещь.
— Рубашка.
Шумно выдыхаю.
— Я не об этом спрашиваю, — поднимаю руку, так чтобы воротник оказался на уровне его глаз. — Что это?
Витя бросает на рубашку еще один безучастный взгляд.
Застывает с пуговицей, зажатой между пальцев. Хмурится, всматриваясь в след, оставленный, явно, какой-то бабой.
Вот только не проходит и мгновения, как он расслабляется.
— Понятия не имею, — продевает пуговицы в петли.
Меня потряхивает.
— Серьезно? — вздергиваю бровь.
— Серьезно, — чеканит муж, наконец, заглядывая мне в глаза. — Понятия не имею, откуда взялся след от помады на моей рубашке. У меня сегодня было миллиард встреч, в том числе с женщинами. Наверное, кто-то из них оставил, — застегивает пуговицы до конца, но за пиджаком, видящим на вешалке перед ним, не тянется. Взгляда от меня не отводит. — Или ты хотела услышать что-то в духе: “Его оставила моя любовница”?
— После того, как ты заявил, что у тебя появилась другая, я ничему не удивлюсь, — стараюсь говорить твердо, но голос все равно подрагивают от бурлящих во мне эмоция.
— Наташа, — цедит муж сквозь стиснутые зубы. — Ты решила сегодня поистерить? Или что? Если да, то выбрала неудачный день. У меня сегодня был безумный день. И как ты, наверное, поняла, он еще не закончился! Перенеси сеанс выноса моего мозга на другое время!
Мгновение, и из меня вырывается неверящий смешок.
— У тебя на рубашке след от женской помады, а я мозг выношу? — слезы жгут глаза. — Я с тобой поговорить пытаюсь.
Муж поджимает губы, сужает глаза.
— Ты не умеешь вовремя останавливаться, да? — Витя отворачивается и тянется за пиджаком. — Почему ты не такая, как…
Хватаю ртом воздух. Горло сдавливает. Внутри все сжимается.
Если я думала, что мне раньше было больно, то очень ошибалась. Вот сейчас приходит настоящая боль. Жгучая. Воспаляющая нервные окончания. Поглощающая все на своем пути.
— С кем ты хотел меня сравнить?
***
Если вам понравился рассказ, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем жанре и стиле - "Развод. Нам с тобой (не) по пути", Ари Дале.
Всех Ц.