Ничего, это просто до жути смешная игра. И тебе в ней досталось водить. Безупречная роль. Столько разных проблем. Постоянно куда-то пора. Знать бы только зачем, что в итоге, где прячут пароль от сердец или просто дверей, или просто миров. Всё смешалось в домах у Облонских: и правда, и ложь. Бог отправился в отпуск — проверить священных коров, нацепив предварительно пару священных галош, потому что великие росы, небесная близь.
Что ты знаешь о дали, моё дорогое дитя? Завтра снова суббота. Воистину — звëзды сошлись. Скоро вечер. Закаты. Надеюсь — не будет дождя.
Арлекин с наслаждением снимет дурацкий парик, зашвырнёт его в угол и в лето сбежит налегке. Загорится высокий маяк. Коренастый старик станет петь до утра на гортанном чужом языке. Ничего, ты поймешь. В каждой песне слова о любви, а которые нет, как известно, не слишком нужны. Это просто такая весна. Ты её проживи. У весны недостаток — короткие странные сны.
Бог сидит на скамейке, вино разбавляет водой, для прокорма четы почтарей умножает хлебá. Дух летает над городом. Самую малость святой. За спиной — стрекозиные крылья, под мышкой — труба. Над дорогой туман. У дороги волнуется чиж. В Неверлэнд отправляется поезд с шестого пути. Разреши себе слышать чуть больше. Тогда зазвучишь. Разреши себе видеть чуть лучше и тоже лети. Может, где-то реально спешит к Магомету гора, ведь хорошие новости часто минуют печать. Ничего, это просто сегодня такая игра. И тебе в ней хранить, понимать, обнимать и встречать.