Меня часто спрашивают, откуда берётся вдохновение для стихов.
Хочется придумать что-то романтичное и возвышенное. Это ведь моя работа: придумывать, нанизывать слова в строчки, ткать паутину рифм.
Всегда боюсь, что ответ покажется им скучным. Я не знаю. Не знаю. Не знаю. Слова появляются из глубин сознания, всё, что нужно сделать — вовремя схватиться за ручку, а потом, когда сеанс связи с космосом закончится, привести стихотворение в порядок.
Но читатели, интервьюеры, даже критики, все ждут чего-то сочного и интересного. Приходится импровизировать:
— Люблю пробираться на крышу дома и смотреть на небо. Так вдохновляет!
Или:
— Возможно, стихи — это мои воспоминания из прошлых жизней.
А ещё:
— Когда я был маленький, встретил в лесу фею. Не смейтесь, это правда.
Их устраивают эти выдумки, маленькие, забавные шутки. Мне они тоже нравятся. Ни одна из них, конечно, не является правдой.
Ведь так?
Во снах я часто брожу по ночному лесу. Звуки сбивают с ног: шелест ветвей, уханье сов, треск костра неподалёку. Вижу огонёк среди деревьев. Там лагерь, а в нём ждут друзья.
Почему-то во снах такие вещи становятся ясными, как день.
Списать бы всё на странности бессознательного, которое перемешивает образы из прочитанных книг и крутит в голове по ночам. Но почему-то я уверен, в этом есть нечто большее.
Я помню вкус эля из дубовой бочки, каких никогда не водилось в наших краях. Натянутую тетиву, вот вот вырвется из пальцев. Однажды на средневековой ярмарке мне дали подержать копию старинного английского лука.
Я будто нашёл нечто, потерянное много лет назад.
Ручка скользит по бумаге. Прислушиваюсь к голосу, глухому и далёкому. Голосу, который тянется через столетия, соединяет тонкой нитью меня — с другим мной.
— Привет вам, тюрьмы короля, где жизнь влачат рабы! Меня сегодня ждет петля и гладкие столбы, — напевает он.
Мне остаётся только записать.
Спасибо, что прочитали! Подпишитесь на канал и поставьте лайк, чтобы видеть в ленте больше моих историй.