Бывает час, когда я весь горю
и задыхаюсь от седьмого пота.
Кому я нужен в собственном краю,
где имитация в ходу, а не работа?
И потому я не любезен тем,
кого тошнит от всякого напряга.
И всё же я доволен тем,
что есть ещё свободная бумага.
И я пишу, неведомо кому,
неведомо зачем, куда неведомо,
хотя и ведаю заведомо,
что на деревню дедушке пишу.
Деревни нет. И дед давно убит:
один – войной, другой – погромом.
Каких ещё убийственных улик
мне надобно, чтоб сытым быть по горло?!
Но я пишу – неслышимый поэт,
превозмогая привязи земные.
Поэзии уже почти что нет –
одни святые позывные.
Бывает час. Но тот неровен час,
когда вершится собственная гибель:
взамен любви я мир возненавидел,
но мир есть жизнь и в каждом мир из нас.
И я пишу с собой наедине,
добро и зло в себе перемежая.
Поэзия, рождённая во мне,
не утешает, ибо есть иная.
Она – моя и всё же не моя.
На глубине её не постигаю.
Но успокаиваюсь я,
как только в ней изнемогаю.
Бывает час. И снова я при ней,
она при мне – сиамское соседство.
Поэзия – единственное средство
от злых ночей и злободневных дней.
22 октября 2019 г.
Оскар Грачёв