Расскажу вам сегодня про жанр Prediction poetry, но сначала нужно немного пояснить за поэзию, собственно, откуда у стихов ноги растут? Слова вылазят на свет из темноты подсознания. Поэзия – это письмо в потустороннее, где все ответы поднимаются из первоисточника.
Многие поэты и не только говорят про поток, что они пишут из состояния, которое ловят, потом несутся с ним, потеряв счёт времени, но стоит лишь притронуться умом к часам, как магия улетучивается. Ты очухиваешься, перечитываешь и не понимаешь, что тут вообще такое написано, ведь непознанное ведёт повествование в манере символистов. Всё становится понятно, но не напрямую, а через образ. Примерно также гадалки считывают карты таро. Это в своём роде мистика.
Вернёмся к истории рождения жанра, расскажу конкретный случай с моим горячо любимым байком, который случился на Бали. Меня учил водить друг, который неоднократно повторял, что я обязательно разъǝбусь, ведь это происходит со всеми, кто садится за руль. Я приняла на веру и решила сама написать сценарий того, как это произойдёт, то есть стих, ниже приведу текст, название которому «Prediction poetry».
дорога подкинула камень
за гриву железного зверя
я крепко держалась руками
он в каждом движении верен
моим колебаниям таза
и принял удар на себя
лишился переднего глаза
дороге в ответ не грубя
а я заругалась от злости
придётся доехать без света
мне дороги целые кости
и кожа, что полураздета
включила фонарик айфона
других нам сейчас не найти
сигнал колокольного звона
но храма тут нет на пути
и службы в ночи не ведут
мне жутко становится ехать
у байка безглазый дебют
пиратский корабль с прорехой
несётся сквозь темень и страх
животное что-то проснулось
на всех тридцати лошадях
луна табуну улыбнулась
оскалом пробив стену туч
расщедрилась солнечным светом
направив на путь яркий луч
из космоса с божьим приветом
Что было с байком? Я нормально так улетала с него три раза. Первое дтп сложилось максимально тупо: в меня врезались индонезийцы на перекрёстке, я тогда по неопытности выехала за светофор и, не видя красного света и какого-либо движения, решила начать неспешно поворачивать, в процессе краем глаза успела выцепить что-то красное, несущееся мне прямо в бок. Я легко отделалась, но крестец отбила. Следующий раз произошёл на том же самом перекрёстке, совпадение? Съехала на обочину, которая совсем не на руку оказалась насыпью, потеряла управление и совершила главную ошибку новичка, выжав по инерции газ, байк из-под меня вылетел и протащил пару метров по асфальту до забора. Со мной всё ок, просто счесала кросовок до дырки и заимела пару ссадин на ноге, у байка треснула фара. Третий раз случился многим позже, я уже жила в другом районе Бали, ездила другими дорогами и более уверенно, но в тот день была злющая, за что скоропостижно поплатилась на обгоне. Вот тут дтп уже было посерьёзней, потому что байк реально был в мясо, а меня подвела только щиколотка. Надо сказать, что мне повезло вылететь из седла по-кошачьи легко, асфальт принял меня как родной, только было грязновато после дождя.
Я встала, ответила какому-то иностранцу, что со мной всё окей, но он мой тезис скоропостижно опроверг. Переводя взгляд на ногу, обнаружила заливающийся алым кросовок, кровавые детали позволю себе опустить за ненадобностью, надо сказать, что хромала я недолго, но затянувшаяся сиреневой туманностью дарка в ноге до сих пор напоминает о первой строке стихотворения, которое было надиктовано неведомыми силами. С байком после этого падения пришлось распрощаться, потому что ехать на нём было уже невозможно: зеркала нет, пластика сбоку нет, гнутая вилка уводит руль в сторону, перекрывая возможность адекватно двигаться в нужном направлении. Кстати, сценическое имя у меня появилось задолго до того, как я стала задаваться вопросом о том, откуда берутся строки. Всё ещё не понимаешь, кто такая WHOSAYING?