Пустыня зовет его. Ночью – странными снами. Днем – обдавая жаром ветра. Она огромна. Простирается до самых дальних границ Вселенной. Сыпет свой песок, перетирая меж сухих ладоней. Бросает вверх. И он, превратившись в пыль, летит вниз падающими звездами.
Макс ненавидит пустыню. Ее власть над ним. Но знает, что чертыхаясь и сделав запасы воды и пищи, пойдет на этот зов. Будет тянуть до последнего, но утром обнаружив песок под подушкой, поймет, что пора в дорогу.
Так было всегда. С тех пор, как он, любопытный парнишка, ушел туда на несколько дней. Ушел, соблазнившись легендами о древнем городе. Не взяв ничего, кроме надежды. Он не заблудился. Не был покусан, не умер от жажды и вернулся в город. С песком в карманах, с взглядом, обращенным внутрь себя. Несколько он дней молчал. А когда очнулся, ничего не помнил. Кроме шепота приближающего сирокко, да лающего хохота койотов.
Прошло несколько лет. Он пробовал завести семью. Он думал, что счастье в стереотипах. Он хотел быть как все.
Вот только пустыня приготовила для него другую судьбу. И каждой весной он просыпался от воя койотов и странного шепота. От песка под подушкой. Собирал вещи и уходил. Спешил, словно нетерпеливый любовник. Обещая себе, что это последний раз. Что город, если и был, давно сожран безжалостным временем, рассыпался и стал песком.
Стал песком в этой проклятой пустыне.