Этот самый мой странный текст выдох великолепно поправила подписчица Евгения. Сделав его намного лучше. Как благодарить - не знаю!
В комнате их было двое: он и великий.
“И что только заставляет тебя писать?” - не без укора, ритмично чеканя слог за слогом, задал вопрос своим низким как бас голосом потусторонним великий. “Нищь и óголь” - мрачно сказал в ответ он.
Коли был бы я, как прежде, всесилен,
Всемогущ, непотрепан и мускулист,
Я не стал бы трепать нервы белому.
Ни записками - черными, ни мыслями серыми,
Ни какими другими творениями.
Ни проделками нищими, ни скудным умишкой,
Никакими другими поэмами.
Ни лирическим голосом разума, что давно – навсегда, не лиричен.
И не стал бы я вовсе тужиться, силясь выдать хоть что-нибудь новое.
Ведь все новое до меня написано.
А сидел бы я в кресле кожаном,
И сводил бы с цифрами цифры,
Отдыхая лишь только вечером,
Когда сон уж давно подкрался.
Переехал из Германии в Россию
Привет, Россия! Рассказываю о том, как жизнь в стране отличается от жизни в Баварии, Германии и Европе в целом. Делюсь немецким мышлением:) Филипп ПОДПИСЫВАЙТЕСЬ!
Скудно, скудно. На челе великом мазками мастера твердо выгравирован был скепсис.
Я не верю тебе, ты поддельный.
Нет в тебе ни творца и ни музы.
Ты весь чистое злоключение,
Не подвластное нашей цензуре.
Потому что не время сейчас
Для цензур, что корявое могут изгладить,
Что глиста быстро в теле поэзии
Изведут, как налет накипевший эссенция уксуса.
Величаво строча сквозь квадратные зубы,
Тот, великий, стрелял, метясь в самую суть.
Убивая поэта потуги,
В том, что лириком не был рожден.
В том, что делом заняться стремился,
Забывая при этом, что ум
Его создан был лишь для науки.
Не для мелочных буржуазных делишек,
Не для выгоды извлеченьия,
А для матери математики постижения
И смыслов приобретенья.
Что учился он мыслить, не думая
О плодах своих жалких расчетов.
Лишь для светлого озаренья
Мысли темной - своей и чужой.
Смысла поиском занимаясь,
Отправляясь в далекие дали,
Он искать призван был объяснения,
И законы, и мерности бренного.
Не умеешь писать, не пиши,
А умеешь творить, воздержись.
Ничего все равно ты нам нового
Принести не способен, уверены.
Ты не знаешь ни жизни, ни ценностей,
Ни плодов наших строчных усилий,
Ни полета над жалкой гадюкою,
Отравляющеий разум народа.
Чтобы верил он в силу валюты,
Чтобы ласково гладил он корочку,
Что в штанах его кроется гидрою,
Что не хочет умолкнуть сквозь ткани,
Что всегда и везде ему шепчет:
“ты силен, всемогущ и велик,
Коли есть у тебя тот дневник.
Самый главный дневник
Всех людишек несчастных, что мечутся
От Америки до Преисподней,
Что в дневник этот ставят отметки
О местах, где они побывали.
Что орлов да другую живность
На себе гордо носят печатию.
Что гордятся: “смотрите, завидуйте!
Не такой я, другой, - Господин,
Не холоп я и вам не товарищ.”
Он стоял смущенно, оплёванно.
Он склонил свою голову бедную,
Что ушами махать не привыкла,
Хоть давно уже ими работает.
Что не хочет вместить в себя мысли,
Что лежать ей теперь ей придется
Там, на полке, где ветхое, старое,
В пыль само превращаясь, окутано
И клубами той пыли присыпано,
И не хочет проснуться от вечного,
Как любовь и сильнее нее,
Поцелуя холодной дремоты ненужности.
Он стоял и взирал в пустоту густейшую,
Где он видел того, что великий и правый,
Что зовет себя левым, но цельный,
Состоящий из крайнего и центрального,
Из проверенного трубами медными.
Он стоял и внимал пустоте наполненной,
К голосам замогильным чуткий.
Он стоял в комнате одиноко,
Той, где двое их - он и великий.
_______________________________________
Не стесняйтесь подписываться на канал, чтобы не пропустить новые байки:)
Канал существует пока только на ваши донаты -
НА ЧУВСТВО РИТМА - ОТ АРИТМИИ🙏🏻
Карта Сбер: 2202 2080 0716 5872 Любовь Ю.