Расчёт создателя неточен... Ваяя маятник часов,
Старался, видимо, не очень... Ходил, наверно, без трусов...
Не слишком был сосредоточен... не ведал толком мер, весов...
Повсюду хляби, мир непрочен в раздоре между полюсов.
На вкус и цвет... жиры с белками в кромешной тьме не различал.
То замедляясь, то рывками, основы тела изучал...
Витал, раскачивал... руками, и головой не отвечал...
Перед грядущими веками за ход начала всех начал...
Сошлись сангвиник и флегматик, деля палитру, тет-а-тет
Как физик, химик, математик, он был почти... Но не поэт...
Слепил и внутренность, и внешность. Из глины... Надо ж так суметь...
Но скрылась некая погрешность в его значительном уме...
Сорил материей нетленной, во благо, силы укротил,
Грозя масштабами Вселенной, чего-то там не докрутил...
С тех пор, пространство искривляя до лет, в диаметрах орбит,
Его ошибки исправляя, гранит наук народ дробит...
Всё объясняя волей божьей, чудит небесная спираль.
Нередко правда мнится ложью, а крайним выбрали февраль.
Жар - не игрушки, жечь - не шутки. Недаром стиль чернила пьёт...
И високосный год на сутки перо со счёта не собьёт!
Нюансы кроются в деталях, но тень события в словах.
Как много мудрости у Даля, как мало нынче в головах...
Аспектам летоисчислений чуть больше должного воздав,
Без звона громких заявлений, не раньше и не опоздав...
Касаясь уз иных и кровных, не без душевного тепла...
За парой строк немногословных, тая, давно созревший план...
Здоровья доброго желаю! Пусть с чувством, толком, не спеша,
Судьба дорогу выстилает всем тем, чем счастлива душа!
20.03.2024
© Copyright: Евгений Бебнев, 2024
Свидетельство о публикации №124060200326