К презентации книг Александра Сгадова
Жизнь скучна, когда в ней нет места открытиям. Следуя этой максиме, я сейчас, пользуясь случаем, хочу рассказать о двух своих открытиях, которые случились в течение одного календарного года.
Когда прочитал название сборника Александра Сгадова «Цветы от Маяковского», я вспомнил о своем выступлении к юбилею Владимира Маяковского ровно год назад, на Даче певицы Валерии Барсовой. После я опубликовал эссе под названием «Полвека с Маяковским рядом, но без него». Прочитаю кусочек:
«Более полувека прожив с именем Маяковского рядом (да-да, именно рядом!), получив попутно высшее филологическое образование, проработав в СМИ и издательствах многие десятилетия, только сейчас я понял, что совершенно не знал: КТО есть, и ЧТО есть Владимир Маяковский.
Для меня он был неким конъюнктурным термином, частью учебной программы, которая обязательна для изучения, зубрежки. Вызубрил, выучил наизусть – получил отметку. И тут же забыл. Вообще со школьных лет терпеть не могу учить наизусть стихи, хотя это мне давалось легко.
Всегда казалось, что поэзия – явление более интимное, чем проза: общение должно происходить один на один. Чтобы не растратить, не выплюнуть в воздух эмоции, чувства, сокровенные мысли, которые можно выразить только словом рифмованным, наполненным мелодией. При многократном повторении вслух, тем более ради отметки, краски блёкнут, поэзия умирает. Именно поэтому я свои юношеские стихи не читал вслух никому». Конец цитаты.
То есть для меня Маяковский был трибуном революции, поэтом-агитатором – не более. Тут оказалось, что у него прекрасная любовная лирика, которую я стал глотать как воздух!
А через год, накануне этой нашей встречи, издатель Игорь Савкин предложил мне выступить на презентации двух книг Александра Сгадова. Я сейчас не о параллелях и сравнении двух совершенно разных людей, поэтов, а о своем восприятии их.
Александра Николаевича тоже до знакомства с этими двумя книгами воспринимал как трибуна, человека, который надрывно-громогласно, мощно, вещает о чем-то у микрофона. Настолько мощно, что заполняет собою все доступное пространство. Я, слушатель, – лишь мелкая частица в этом пространстве. У частицы, естественно, инстинктивно включалась защитная реакция...
Начал не слушать, а читать в интимной обстановке стихи Александра Сгадова, увидел в нем, в его поэзии раздумья, переживания, радости и горести человека, в котором все еще живет дитя, которого хочется выслушать, защитить, приласкать... Он не выдает рифмованные строчки, а РАССКАЗЫВАЕТ. Мне, прозаику, это как раз понятно.
Я не мастак читать стихи, но один мини-рассказ Александра Сгадова в стихах хочу попробовать озвучить.
Прощёное воскресенье
Я друга потерял. Ему сказал, что думал.
О чём, не помню я? Но вырвалось, сказал.
Слова похлеще пуль, прицелил в сердце дуло,
Ушёл, мой друг, ушёл. И не достал кинжал…
Всю ночь во мне лишь гнев вонзал пчелою жало,
Я бога прогневил, товарища хуля.
Ума на дне с вином во фляге не хватало
И мудрости святой, как оказалось – зря.
Проснулся с чувством я, что растерял напрасно,
И с горечью во рту, я понял жизнь – горька.
А в гневе осуждать, да и в суде опасно.
Порою льдинка чувств над полыньёй тонка.
Нежданно прозвучал звонок сильнее взрыва,
Товарищ мой пришёл, и кофе мне принёс.
Он не сказал в упрёк о том, что с нами было,
Не принял наш разлад ни в шутку, ни всерьёз.
Блины пожарил я, поставил угощенье:
Сметану с ложкой ввысь, густеющий продукт.
Весна приходит в дом с прощеным воскресеньем.
А кто прощает нас, поверьте, Бог и друг!..