Идеальный эпиграф к сегодняшнему посту:
«Чем драмы писать, ела бы лучше холодную окрошку да спала бы в погребе...» А.П. Чехов
Первый день лета он такой значимый, такой особенный. Говорят, нынче дети в городах придумали новый флешмоб — в полночь высовывались в окна, выходили на балконы и кричали: «Лето! Лето!» Ну здорово ж! (Об этом я прочитала у Алеси Петровны).
Но мне не хочется высовываться и кричать. Мне хочется последовать совету великого писателя, спрятаться в погреб с холодной окрошкой и подождать там, когда кончится этот ад и пакистан.
Наверное, это влияние возраста. Раньше лето это что? Это отпуск, это море, это пляж. Или не море, а местный пруд. Главное, песок, солнце и вода. А сейчас лето — это природа, которая растёт, цветёт, плодоносит. И в этом году моё лето попрали подбитыми железом сапогами. Сначала всё заморозили, теперь палят.
Где-то хотя бы дождь идёт, а где-то ведь нет. Приехала сегодня к родителям, сунула палец под клубнику — горячий сухой порох! Определения лучше той субстанции, в которой несчастные кустики сидят, не найти. Это уже давно не земля. А ведь Дед с Бабушкой поливают каждый день. Но жара и сушь такая, что никаких поливов не хватает.
Самое главное, что температура и шланг в руках погружают тебя в атмосферу июля, его середины.
Июнь — это что? Это предвкушение, это предчувствие, ожидание. Это когда всё впереди, это почти как новый год. Ты только собираешься начать жить это лето, строишь планы, ты полон энергии (ну или немножко полон), и даже планы твои нечёткие, то ли то будет, то ли это. Мозг подкидывает одну идею за другой: ночевать в палатке, съездить на ферму в Рамешки, переделать всё сто пятьдесят метров клумб, ходить на реку с собаками каждый день, есть клубнику мисками, гулять по ночному городу. Всё, всё успеем — целое лето в твоём распоряжении.
А июль — это другое. Ты уже прожарен солнцем, ты подустал, ты наелся ягод, все новые платья выгуляны, возможно и море уже в прошлом. И ты расслабился, распутная жара сорвала все покровы. Ты уже ничего не ждёшь, плывёшь по течению. Нега и довольство. И ты знаешь, что так будет всегда.
Первого июня внутренний двигатель толкает меня работать в саду, любоваться каждым новым цветком, каждой гусеничкой, смотреть на облака и жмурится от счастья. Пятнадцатого июля двигатель, умаявшийся от жары, спит. Хочется лежать на терраске с миской малины и читать Агату Кристи «Зло под солнцем».
В этом году всё перепуталось. Стою с лейкой на раскалённых грядах, а вокруг июль, наглый и жаркий. Это как будто тебе было пятнадцать, а потом хоп, ты в разводе и двое детей на руках. Ээээ... А где юность???
Очень надеюсь, что погода одумается, вернётся в рамки приличия, и мы ещё сможем прожить наш июнь по-человечески.
