Поэт и писатель Евгения Черняева порадовала читателей выходом своей новой книги «Дорога домой». В сборник вошли поэтические и прозаические произведения автора, чей стиль характеризуют бережное отношение к русскому литературному слову, скрупулёзная работа над каждым образом.
Творчество Евгении Черняевой известно далеко за пределами Карачаево-Черкесии. Она публиковалась в сборниках «Ломаные линии», «Пиши не в стол», «Metrum», в газетах «День республики», «Литературная газета», журналах «Литературная Бригантина», «Литературные знакомства» и др. С рассказом «Дорога домой», вошедшим в одноименную книгу, Евгения стала дипломантом VII международного литературного конкурса журнала «Литтера Нова».
Помимо этого, Евгения Юозовна ведёт активную общественную деятельность. Несколько лет она занимается с молодыми авторами КЧР, помогая продвижению их творчества.
В 2020 году как волонтёр культуры Евгения Черняева была награждена Почётной грамотой Президента РФ В. В. Путина и медалью «За бескорыстный вклад в организацию Общероссийской акции взаимопомощи «#МыВместе».
Уверена, что новые победы Евгении Черняевой не за горами. Ведь с её ответственным отношением к тому, что она делает, иначе и быть не может.
Шахриза БОГАТЫРЁВА.
_______________________________________________________________________________
Старая Чемровка. Зарисовка
Август со вкусом черёмухи, дикой клубники.
Ор петухов - в перекличку вступили дворы.
К речке спускаюсь. На мостике гуси притихли -
Перышки чистят подальше от игр детворы.
Пообмелела река, говорят чемровчане.
Но для меня - шире неба родная вода.
Память приводит сюда побродить не случайно -
Черпаю силу и радость я здесь иногда.
За поворотом тропинка взбирается в гору,
Чья-то калитка от ветра протяжно скрипит,
В белой косынке молодка с прутом у забора,
Тонут в закате печальные ветви ракит.
Эхо доносит до слуха мычание стада
Сытых коров, нагулявших тугие бока.
Прячется в избы поникшее солнце устало
И засыпает под марлей в ведре молока.
Кокон
Ещё не время,
Кокон не созрел.
Сырые крылья
Обретают силу.
Ещё не время,
Сохнет акварель,
Последний штрих -
И выпрямляешь спину!
На прочность ветер
Пробует крыло,
Ты отдаешься свежему потоку!
В какие дали бы ни занесло -
Вернёшься прахом в материнский кокон.
В карман туманностей,
Затерянных средь звёзд,
Насыплет вечность
Пыль из протоплазмы.
И будет тьма,
И будет свет,
И тверди горсть -
И новый кокон.
Осенний сплин
Два Солнца греют Татуин,
и вечер долог -
ты привыкаешь жить один,
средь книжных полок.
Ты прилипаешь к пустоте,
к полям квазара -
и знаешь, что уже не те
мечты к вокзалу
везёт космический экспресс
чужих Галактик, -
и времени совсем в обрез
для новых тактик…
Два Солнца греют Татуин,
а ты в холодный
осенний вечер гонишь сплин,
дыша свободой.
Гадаешь: пан или пропал,
по метеорам,
Как стражник ходишь у окна
ночным дозором.
Надежды выплывают в круг
небесной сферы -
И ты распахиваешь грудь
для хрупкой веры…
В сезон дождей
В сезон дождей родиться под Кампалой
И барабанить в запертые окна!
Любовь, вчера попавшая в опалу,
Продрогла, одичала и оглохла.
Не достучаться, не начать сначала.
Экватор от натуги скоро лопнет,
Пересчитав все «да», что я смолчала,
И разделив на «нет» твои и «против».
А в ноябре в Уганде правит лето.
Дожди летят за шиворот Востоку,
Передавая стылые приветы -
Туманные неряшливые хокку.