Захотелось как-то в музей.
Штаны и рубашку погладил,
Быстрыми взмахами лезвий,
Заросшее обработал лицо.
Вышел по нужному адресу,
Жду разговора с искусством.
Купил билет на выставку,
Люди восхищаются художником.
Стою возле картины, прищурясь,
Рассуждаю про себя:
Ничего не могу увидеть,
Просто цветная мазня.
Кому это может понравиться?
Здесь происходит надругательство.
Художник, наверное, издевается,
Это пытки, а не искусство.
Шипела злоба, разрывало внутри-
Система людского насилия.
Мечтал поскорее выход найти,
Забыть, пройти очищение.
Развернулся, начал осматривать зал,
Пара ходит с улыбкой.
А мне бездушный тротуар,
Сейчас милее и симпатичнее.
Но вдруг, заметил картину
На другой стороне.
Мне показалось, что узнаю
Природу в зимней красоте.
Два маленьких шага приблизили
Снег и застывшую реку.
Разглядел танец игривой метели.
Холод бежал по затылку.
Оказалась, если ракурс сменить,
То, возможно искусство
Отыскать и даже себя осуждать:
Почему не увидел сразу?